Stella Maris

En blanco

2011-03-03T13:12:00.000+01:00

Gusanos de interludios y palabras han rellenado espacios impolutos que desde ese momento nunca más volvieron a serlo. Así, el alma humana que se gesta intacta viene a este mundo a llenarse de costras. Qué absurdo destino. Si no fuera porque las heridas del corazón son una prueba evidente de un placer anterior ahora extinto.

Si el poeta borrara sus versos, si el pintor no tuviera colores con los que manchar su paleta, si el artista no pudiera subirse a un escenario a mirar a los ojos de un público que reconoce en su mirada el amor que una vez compartió...

Y ahora dices que me dejas. Te alejas. Te quejas. Te autodenominas rata pendeja...

Y yo quería subir contigo por las líneas de colores que llevan al sol y pedir prestada al firmamento una estrella para ponértela en la solapa. Y perderme en tus ojos cantando sonetos a la luna y nadando en un agua de mar cristalina, mientras una brisa suave entrelaza nuestros cabellos.

Y puede ser que haya más vidas que ésta. Pero si no las hay, ¿qué?
Menuda putada.

Me Mata's

2010-10-07T11:05:00.001+02:00

¿Qué es una forma de ser sino el molde en el que tú me aprietas?
Plástica, elástica, musical, efímera y etérea quiero ser sin que me atrapes
Y entonces volver a sorprendente y excitarte.
Poliforma estelar fuente de creatividad y de deseo en Neodinámica de material procedente del fundido
Exclusivo imalenguaje,
¿cómo no podría ser si tú y yo somos lo mismo?

http://www.youtube.com/watch?v=CCmo5ga6KJg&feature=youtube_gdata_player

la magia en la habitación

2010-06-11T01:21:00.001+02:00

En el techo de la habitación se dibujaba un arco iris de círculos concéntricos. Había algo mágico en la luz que rasgaba oblicua un punto blanco que se difuminaba en violetas a través del verde y luego el anaranjado. La curiosidad la incitaba a buscar la causa de ese fenómeno astronómico que sucedía por primera vez sobre su cama. Pero la ilusión duró sólo unos instantes. Sabía que no debía girar la cabeza. Si quería seguir teniendo la visión no podía dudar. Pero una horrenda razón gobernaba sus impulsos y sin darle tiempo a detenerse descubrió a su lado la lámpara. Un único halógeno de Ikea. Caliente. Metálico. Con algún nombre sueco impronunciable. Sobre la mesa, enfrentado a la lámpara, un CD boca arriba. Los colores eran los mismos. También los círculos y el sesgo violeta. Pero la magia... La magia ya no estaba en aquel techo sobre su cama. Se había desvanecido en un solo instante.

A mi amigo Jose Arcones

2009-02-18T01:43:00.006+01:00

La primera vez que me crucé con tus ojos fue una discoteca de Madrid. Sólo recuerdo la oscuridad de la masa humana bailando y tus antorchas azules acercándose a mí sin ningún miedo. Después vinieron las emociones, las miradas infinitas, los intercambios... las canciones...

Aprendiendo y enseñando a volar...
Volando te has ido en un estallido de vida...
Todos los que tuvimos la suerte de disfrutar tu energía contigo nunca te vamos a olvidar...

Hasta la vista Llou...

Te quiero,

Mary

El peque 28 semanas

2008-07-28T21:48:00.006+02:00

500.000 raptadas y explotadas

2008-07-23T00:56:00.006+02:00

El martes por la noche, mientras Telecinco explotaba sus 'productos', Cuatro nos hacía creer en los poderes paranormales de sus mediums varias y la Uno aburría con una película archirepetida de serie B, sólo La 2 con sus Documentos TV conseguía que no pudiera apartar la vista de la televisión.

¿Sabíais que 500.000 mujeres son raptadas y vendidas cada año para ser utilizadas como objetos sexuales? Con esta afirmación terminaba un programa en el que se explicaba sin tapujos cómo estas chicas, normalmente víctimas de problemas económicos, son engañadas con ofertas en países extranjeros a las que les resulta difícil poderse resistir; Trabajos de canguro, camarera, asistenta del hogar, que nada más llegar a los supuestos destinos se esfuman convirtiéndolas a tiempo completo en esclavas sexuales.

Los pasaportes de las chicas son retirados y sus proxenetas no dudan en utilizar las drogas, la violencia física y todo tipo de amenazas contra sus familiares y amigos, para conseguir de ellas lo que se proponen: sumisión, docilidad, entrega y trabajo continuo.

Pocas son aquellas que logran escapar de unos burdeles armados con barrotes en ventanas y puertas, miembros de seguridad y cámaras de vigilancia a las que no se les escapa ningún movimiento.

Sólo en los casos en los que la policía lleva a cabo una redada, las prostitutas consiguen liberarse de sus captores. En ocasiones, esto se complica porque los propios miembros de seguridad del Estado son cómplices de unos abusos que no dudan en ocultar a cambio de un adecuado soborno.

Pero incluso en el momento de su liberación les espera otro calvario. La situación de ilegalidad de estas mujeres hace que los Gobiernos, en el mejor de los casos, las deporte, situándolas de inmediato en un círculo idóneo para una nueva explotación. En realidad, son los habitantes de estos países los que las han violado* y abusado de ellas de forma continúa. ¿No se merecen entonces las víctimas algún tipo de compensación? ¿Es que nadie va a juzgar a estos cómplices malhechores?

A todo esto añadimos enfermedades de transmisión sexual en algunos casos mortales, traumas, miedos y secuelas que las acompañarán toda la vida.

Siempre me he preguntado si hay chicas que ejercen la prostitución por voluntad propia e incluso por placer. Me cuesta creerlo, aunque en tal caso sería respetable. Pero ya basta de hipocresía. Medio millón de mujeres desaparecidas desde todos los rincones del mundo están rezando en alguna habitación porque alguien las libere. Las únicas luces que ven son las de los neones que las anuncian públicamente. Todos sabemos que están ahí, pero nadie dice nada. ¿Cuánto tiempo vamos a seguir así?

*La RAE dice para Violar: Tener acceso carnal con alguien en contra de su voluntad o cuando se halla privado de sentido o discernimiento.

Embarazadas y tupper sex

2008-07-22T10:26:00.006+02:00

En lo que aparenta ser sólo una quincena, se esconden más de treinta entes tumbados sobre finas colchonetas en cuya lona se lee alguna marca de publicidad.

Obedientes y primerizas atendemos a todas las explicaciones de la maestra y seguimos los ejercicios que nos harán 'que todo sea más fácil'.
La edad media del grupo, por lo menos en su mitad visible (compuesta únicamente por mujeres), es de treinta años. Se entiende que para poder asistir al curso, todas ellas pertenecen a una clase social como mínimo media-alta que les permite pagar un seguro privado y separarse de la aglomeración en la que la prole lucha por conseguir una plaza en este tipo de sesiones.

Todas gordas. Todas patosas. Todas sonrientes. Todas felices futuras mamás.
Algunas defienden la medicina y los métodos avanzados de anestesia, otras optamos por un parto más natural, pero sin duda esta no es la principal diferencia entre todas ellas. Ayer por fin se me desveló el gran misterio: casi todas, santas y mojigatas, han quedado fecundadas por un ente asexual. Y es que si la matrona nombra una palabra que contiene la 'x' todas tiemblan, se sonrojan, sueltan risitas y hacen bromas al respecto.
Ayer por ejemplo hablaron de los movimientos sexuales de los músculos vaginales. '¡Oh, la vagina, ese lugar tabú y desconocido!':

- Pues yo leí en un libro que la japonesas mueven esos músculos, bueno, las geishas...- decía una mientras la sala se inundaba de un sonido de risas púberes.
- Por lo visto a los japoneses les encanta -se atrevió a afirmar la otra.
- Uf, yo estoy segura de que a los catalanes no.
Y así un coro de sonrisas quinceañeras las dejó satisfechas sentenciando toda tuda sobre su capacidad sexual.

Más tarde comentaron lo de las bolas chinas, los sex shops y el tupper sex. Algunas se escandalizaban: '¿tupper sex?' ¡qué barbaridad! a dónde estamos llegando!. Y eso es precisamente lo que yo me pregunto. ¿De estas mujeres está lleno España? ¿De verdad son tan puritanas y recatadas? ¿O es que todavía piensan que son mejores si guardan esa apariencia de perfecta esposa virginal?

Yo estoy feliz de poder hablar de todo con mi chico. Me encanta el sexo con él y mi hijo es precisamente el producto de lo bien que lo pasamos y lo mucho que nos queremos. Sin vergüenza. Sin tabúes. Disfrutando del regalo de la sexualidad.

Para l@s más atrevid@s os recomiendo: SENSUALOVE

MM: Enmascarada Postfeminista

2008-07-21T20:03:00.017+02:00

Las tres decenas de la vida de Marilyn son el fiambre de un emparedado de feminismos, que oscila desde la consecución del sufragio universal a la segunda oleada feminista de finales de los años sesenta y setenta. Durante ese tiempo intermedio se abonó el terreno en el que años atrás se habían enterrado las semillas, pero no sería hasta después de la desaparición de la actriz, cuando las germinadas empezarían a dar sus frutos.

La feminista Gloria Steinem había participado activamente en la segunda ola del feminismo escribiendo relevantes artículos y participando en la creación y desarrollo de la revista Ms. Magazine. En 1986 publica un libro llamado ‘Marilyn: Norma Jeane’ en el que, por primera vez, la actriz es observada desde lentes feministas. Para Steinem, Marilyn representa una versión unificada y exagerada de lo que se anima a ser a las mujeres; ingenuas, ornamentales, más preocupadas por su aspecto exterior que por su alma o su mente, siempre ocultando su verdadera personalidad detrás de una imagen estereotipada. Según la escritora, Norma Jeane vivió una serie de abusos que hoy en día sabemos que comparten muchas otras mujeres, pero que, en aquel entonces, la hicieron sentir muy sola38; intento de estupro por su padrastro, violación consumada por su primo cuando sólo tenía once años, maltrato físico y psíquico por sus maridos, acoso y explotación por los ejecutivos de los estudios... Tras su muerte, muchas mujeres que han sufrido lo mismo se han atrevido a contarlo sintiéndose más entendidas y acompañadas. Sin embargo, para algunas feministas como Pauline Kael o Molly Haskel, Monroe colaboró con el enemigo favoreciendo la concepción y el uso de la mujer como objeto. Para ellas, la actriz se vendió consiguiendo que nadie la tomara en serio39. Pero si Marilyn fue una fuerza de liberación sexual, de alguna manera estuvo comprometida con la causa.

En este sentido la actriz es menos feminista que postfeminista. El consumo evidente de sexo puede entenderse desde el propio disfrute de la mujer contrastando la idea de que sea utilizada sólo como ornamento. Analizándolo a posteriori desde el discurso postfeminista, Marilyn tampoco encajó en el dispositivo social del matrimonio. Pese a sus intentos, su actitud era contraria al prototipo de esposa abnegada. En ninguna de sus películas Marilyn se ve obligada a sacrificar su amor por su carrera, más bien todo lo contrario, sin embargo, dedicar tanta energía a su trabajo y lograr el éxito, hicieron que sus relaciones sentimentales no funcionaran. Pocos egos masculinos podían sobrevivir a la sombra de la fama de una mujer tan deseada. Ser actriz era una de las pocas dedicaciones a través de las cuales una mujer de su tiempo podía triunfar profesionalmente por encima de un hombre. Desde esta posición de poder, Marilyn se rebeló contra algunas reglas de su generación ocupando un lugar de resistencia: vistiendo determinada ropa, practicando el ejercicio físico y el levantamiento de pesas, declarándose en huelga y enfrentándose a los estudios para conseguir mejores condiciones en los contratos de los actores, creando su propia productora o negándose a cenar en un local de moda, al que los negros tenían el acceso restringido, si no se permitía entrar en él a su admirada Ella Fitgerald40.

Según Michel Foucault: El postfeminismo recoge esta idea estableciendo su discurso sobre la performatividad del género que entiende la feminidad como un constructo producto de la repetición de conductas aprendidas. ‘Las relaciones que debemos trabar con nosotros mismos no son de identidad, sino más bien de diferenciación, creación e innovación’41. Del postfeminismo surge el concepto de ‘camp’. Aunque para algunas escritoras como Susan Sontag, en su artículo ‘Notas sobre el camp’42 el apelativo quede rescindido al amor/gusto hacia lo antinatural, artificioso y exagerado, para otras como Moe Meyer43 el término engloba aquellas prácticas de resignificación que desenmascaran la construcción normativa de las convenciones de género (entendidas siempre en relación a otros factores como la clase o la raza). Desde una perspectiva camp, Marilyn puede entenderse como una culminación de prototipo de icono gay, un producto, una exhibición de feminidad, una parodia de sí misma. Desde la postmodernidad se extiende el concepto de imitación de la realidad, entendiendo que no existe una verdad última sino un conjunto de ‘multi-verdades’ producto de continuas y variadas repeticiones. Judith Butler reflexiona sobre la esencia de la copia como ente independiente del original del que es diferente por definición. Andy Warhol –y la generación de artistas pop que encabezó- defiende esta sintonía queer, que incluye lo político y lo estético, aprovechando su obra para transmitir ideas propias de la cultura postmoderna. En su serie ‘Marilyn’ se reta al observador a distinguir entre: original y reproducción, auténtico y copia. Se trata de una crítica al mercantilismo de la imagen. Una denuncia a la transformación que sufrió una mujer que acabó convertida en fetiche, lapidada bajo el cúmulo de sus propias e infinitas instantáneas.

38 STEINEM, Gloria. Entrevista en el programa de televisión 1987. (T.P.)
39 CHURCHWELL, Sarah. The Many Lives of Marilyn Monroe. Metropolitan Books/Henry Holt, New York, 2005, PP. 5-17.(T.P.)
40 SPOTO, Donald. Marilyn Monroe. Ed. Anagrama, Barcelona, 1993, p.346.
41 FOUCAULT, Michel. Sexo, Poder y Gobierno de la Identidad (Entrevista). Traducción de Luis Cayo Pérez Bueno.

MM: Mito de la Postmodernidad

2008-07-21T19:28:00.009+02:00

Todo mito se inscribe en una sociedad y en una cultura, en este caso la cultura de masas. Según Edgar Morín44, la cultura de masas surgió y se desarrolló en los Estados Unidos a partir de los años treinta.
Después de la segunda guerra mundial, la cultura de masas adopta una temática coherente en los países occidentales que se constituye en función de las nuevas necesidades individuales que surgen. Proporciona a la vida privada las imágenes y los modelos que dan forma a sus aspiraciones y que no pueden satisfacerse más que en las grandes ciudades; aporta una evasión por poderes dirigida hacia un universo en el que reinan la aventura, el movimiento, la acción desenfrenada y la libertad en el sentido individual, afectivo e íntimo de la realización de las necesidades o los instintos inhibidos o prohibidos. Por lo tanto, es verdaderamente una cultura, que está constituida por un cuerpo de símbolos, mitos e imágenes que se refieren a la vida práctica y a la vida imaginaria, un sistema específico de proyecciones e identificaciones. Es una cultura añadida a la cultura nacional, la cultura humanista y la cultura religiosa.
Según Morín45, la cultura de masas es una cultura fundamentalmente profana y estética. Se presenta de formas diferentes, pero especialmente en la de espectáculos. Acentúa el papel del gozo individual presente. El mundo imaginario es consumido más a través de espectáculo y de relaciones estéticas que en forma de ritos, cultos, mitos religiosos y fiestas sagradas. Asimismo plantea que lo imaginario da forma a deseos, aspiraciones y necesidades, a angustias y temores. Libera sueños de triunfo y felicidad y los monstruos interiores que violan los tabúes y la ley. Dibuja lo posible y realizable, y a la vez, crea mundos fantásticos mezclados en el seno de las grandes mitologías.

Cada mitología tiene sus propias estructuras y cada cultura orienta dentro de sí relaciones propias entre los hombres y lo imaginario.
Así, se produce un doble movimiento de proyección-identificación. En un estado óptimo identificativo de la proyección-identificación, lo imaginario segrega mitos que pueden constituir verdaderos modelos de cultura. La proyección es la liberación psíquica, necesidad de evasión. La más significativa es la que adopta el carácter de exorcismo, fijando el mal, el terror o la fatalidad sobre personajes destinados a morir de forma casi sacrificial. La muerte trágica del héroe introduce en la relación estética del sacrificio. Por su parte, la identificación es el equilibrio entre idealización y realismo, donde el personaje debe poseer ciertas características: verosimilitud y humanidad; vivir más intensamente, más amor y más riqueza; situación en correspondencia con los intereses profundos o problemas concernientes a necesidades y aspiraciones del espectador; y héroes dotados de cualidades simpáticas. Al igual que los otros mitos postmodernos, la producción del de Marilyn se entiende en parámetros de tragedia griega. La imitación (mímesis) aristotélica definía el arte escénico con una acción (praxis) orientada a provocar en el espectador la purificación (catarsis) propia de los estados emotivos. En la tragedia griega la compasión y la empatía por las desgracias que sufren los personajes infaustos se agazapan en nuestras ‘emotiontecas’ asomando como alarmas programadas que nos infunden terror y controlan nuestras respuestas ante situaciones análogas. De esta forma se instruye a un espectador que voluntariamente se entrega a la lección moralizante disfrazada de ocio y entretenimiento. En la alegoría de obra griega, la vida de Marilyn comienza con un prólogo plagado de antecedentes genealógicos que pronostican una personalidad vulnerable y adscrita al desequilibrio. La presentación de la niña Norma Jeane viene aderezada por la soledad de distintos y desapegados hogares y de los más austeros y disciplinados orfanatos. Hombres que abusan de ella. Madres sustitutas que callan y rompen sus promesas de ayudarla desapareciendo repetidamente. La función comienza con una secuencia inicial que ya anticipa el género de tragedia.

La joven Norma Jeane tiene un sueño: Convertirse en una estrella de Hollywood y no dejar de brillar. Desde el principio tiene claro dónde ir y los sacrificios que la consecución de su meta pueden traer consigo. Ya en el primer episodio, la pugna entre la necesidad y la libertad deja victoriosa a la primera. No me atrevo a juzgar si el fin justifica los medios que emplea la joven aspirante a actriz, pero usar su cuerpo como moneda de cambio más adelante la perjudicará mucho. Alineado en sus respetables filas, el coro se presenta puntual en el instante oportuno. La recién estrenada chica del nombre más americano del momento, Marilyn Monroe, acababa de hacer aparición en The Ladies of the Chorus (Las Chicas del Coro). Desde cierta perspectiva, el título del film podría interpretarse como la completa entrega de su ser que las jóvenes actrices hacían a los grandes estudios, pasando a convertirse en marionetas propiedad de los mismos. El coro cuenta entre sus miembros, con productores ejecutivos de alto rango, representantes de departamentos publicitarios y periodistas: Todos y cada uno de ellos saben de carrerilla la letra del parodos que tienen que cantar. Partiendo de su definición, y según la Poética aristotélica, la siguiente característica a completar en la tragedia es la representación del personaje, lo que los griegos llamaban mímesis o imitación. Es entonces cuando presenciamos la elaboración de la protagonista que durante la tragedia se corporizará en materia mítica. Norma Jeane confecciona a Marilyn a través de unas estudiadas y efectivas máscaras que incluyen: diversas operaciones de cirugía estética, rellenos, una continua y cada vez más albina decoloración de su cabello, una baraja de gestos y poses, una forma de hablar aletargada, una sonrisa celestial para acabar cada una de sus frases, una peculiar manera de entornar los ojos, entreabrir los labios y lanzar besos y un maquillaje que, bajo sus apuntadas cejas, restaurara un rostro transformándolo en verdad artificial. Las máscaras, al igual que en las representaciones de Esquilo, la hacen más visible favoreciendo un efecto de sobrecogimiento a su alrededor.

Completado el instrumento, es decir, el dispositio, el cómo se (re)presentará la heroína, el siguiente paso es pasar a la acción o praxis. Sin saberlo, Marilyn entra a formar parte de un dispositivo político y social decidido a llevar a última instancia un relato que adoctrine al pueblo de acuerdo con las ideas que se persigue transmitir: Por un lado, la posibilidad de consecución del sueño americano representado por alguien que además inspira en otros el deseo de adquirir su cuerpo, tanto para uso erótico como de prototipo aspiracional; Por el otro, la re-inoculación de un concepto que la incorporación de la mujer al mundo laboral, originado por la falta de mano de obra durante la segunda guerra mundial, ha hecho tambalearse: la pertenencia de las féminas al hogar y al segundo plano del binomio heterosexual del matrimonio. Mientras tanto, los legionarios de la decencia representando y representados por el Gobierno, censuran y reparan los libretos para que, a través de pegadizos estribillos, el coro cante sólo aquellas normas que protejan y conserven la pureza e inocencia de aquellos que los van a escuchar.
Entonces aparece Gentlemen Prefer Blondes (Los Caballeros las Prefieren Rubias) un film que no esconde en su título su obvia pretensión. Lorelei Lee, interpretada por Marilyn, es una joven cuyo único interés en la vida es vivir rodeada de diamantes, aunque esto conlleve casarse con un hombre por quien demuestra no tener demasiados sentimientos. Espectadoras, el mensaje está claro: Los caballeros prefieren a las mujeres rubias, guapas y, si puede ser, que no piensen demasiado. Como Lorelei, que acaba la película diciendo: ‘Puedo ser inteligente cuando conviene, pero a la mayor parte de los hombres eso no les gusta’. Ese crucial fragmento de diálogo (como revelan las notas del script) fue incluido por sugerencia directa de Marilyn: como de costumbre, ella comprendía el papel mejor que nadie, y su añadido es su propia respuesta maliciosa al sexismo predominante en los cincuenta.

Pola Debevoise, el siguiente personaje importante de la actriz, no logra cazar al millonario que ella y sus dos amigas se han propuesto conquistar en la película How to Marry a Millionaire (Cómo Casarse con un Millonario). Lauren Bacall, Betty Grable y Marilyn Monroe, ‘aprenden’ que lo importante es contraer matrimonio y que a falta de ceros en la cuenta corriente, deben darse por satisfechas si consiguen un buen marido trabajador.
En la praxis de sus películas encontramos más personajes en la misma línea como: la inolvidable y sumisa Cherie de Bus Stop, que se deja cazar, como si de una res se tratara, por un pueblerino vaquero; o ‘la chica’ de The Seven Year Itch que no llega a tener nombre pues es sólo una ‘tentación’ a la que un ejemplar señor casado no debe sucumbir; Sin olvidar la versión cincuentona de ‘Pretty Woman’, personificada por la corista Elsie Marina, de la que se enamora un estirado príncipe en The Prince and the Showgirl.

Sólo en Niágara Rose Loomis demuestra algo de inteligencia pero, en cualquier caso, su maquiavélico raciocinio es utilizado únicamente para idear un plan en el que su amante asesine a su marido. De esta manera la asociación no deja lugar a dudas y la mujer pensante queda atrapada en forma de estereotipo de ‘femme fatal’.
La sala de cine, el lugar escogido para la exposición del drama, el theatron, resulta idónea para la comunicación subversiva de los mensajes. En la cámara oscura, el destello de la heroína articulada por los novedosos efectos tecnológicos del cine sonoro y el technicolor se presenta como la verdadera y más bella deus ex machina ante los atónitos y sensibles ojos del inconsciente e influenciable homo spectator.

Además de su función participativa a través de la producción y guionización de las películas, el coro cumple también con sus tareas narrativas e imprecativas. Los publicistas cuentan las andaduras, victorias y derrotas de la vida personal de la heroína, convirtiendo sus acciones en hazañas, sus miserias en tragedias y sus dificultades en las más cruentas epopeyas.

De esta forma, se produce una fusión irreversible entre el personaje proyectado en la pantalla y la mujer que un día, frente a una cámara, cedió su imagen a la interpretación. La confusión es tal para la propia actriz, que muchos son los que recuerdan escucharla hablar en tercera persona sobre sí misma. ‘¿Quieres ver cómo hago de ella?’46.‘Estoy mirándola- dijo frente a un espejo. Hoy me apetece ser Marilyn’47 Marilyn se presenta en la tragedia como poseedora de una excelencia de acuerdo con los paradigmas de virtud de su contexto socio-cultural: ideas revolucionarias procedentes de un entorno comunista en tiempos de guerra fría, generosidad con los necesitados, bondad y respeto por sus compañeros, deseo de profundización y expansión intelectual, ansia de aprendizaje artístico, rebeldía ‘davidiana’ contra el gigante de los estudios, inquietud de empresaria, fama, notoriedad, belleza, brillo, inocencia, pureza, bondad...
Su excelencia es, en principio, heroica; es decir, sobrepasa las capacidades meramente humanas. Pero, paradójicamente, unida a esta virtud aparece la hamartía. Según Aristóteles, la hamartía es fundamentalmente un error en el juicio, un fallo más debido a la ignorancia que a un defecto de carácter del que obra. La heroína realiza un daño sin ser plenamente responsable por él a causa de su desconocimiento de una circunstancia crucial. La acción, aún siendo perniciosa, no puede ser, sin embargo, moralmente reprobable ni imputable al agente; porque en dicho caso éste no actúa como un ente racional y responsable.

En nuestro drama Marilyn comete dos hamartías principales: Desnudarse, física e interiormente, y caer en la drogadicción. Como consecuencia de sus errores, la tragedia nos habla de la insuficiencia actual de la virtud o arete de la heroína para alcanzar la felicidad o eudaimonia.

Esto provoca un cambio de suerte, la metabolé: Tres matrimonios fracasados, deseo frustrado de ser madre, abortos provocados por el continuo consumo de alcohol y estupefacientes, imagen social de mujer superficial y tonta, encasillamiento profesional en papeles poco creativos y nada interesantes, inseguridad, miedo, vacío, soledad...

En un determinado momento, la heroína cae en la cuenta de su descuido, de su conciencia, de la identidad de los otros personajes. Ese reconocimiento, la anagnórisis, es perfectamente identificable en los últimos meses de la vida de Marilyn. La evidencia se hace pública a través de las palabras de la actriz suplicando a un periodista en su última entrevista: ‘Please, I don’t mind making jokes, but I don’t want to look like one’. (Por favor, no me importa hacer chistes, pero no quiero parecer uno de ellos) Sin embargo, como consecuencia de las hamartías y a pesar de la anagnórisis y de sus buenas cualidades, la heroína sufre lo indecible y la metabolé culminará con una muerte ignominiosa. La tragedia ha discurrido por todos sus episodios y ahora, en el último, el coro reclama el éxodo final. Marilyn aparece desnuda, bocabajo, postrada sobre su lecho inerte. A su lado, frascos vacíos en donde hubo veneno; en sus venas el secreto de un suicidio, un asesinato o una muerte accidental.

La compasión y el espanto quedan purificadas en el espectador, que considera el enigma del destino humano. La catarsis se ha producido y entonces es el tiempo el que elevará la heroína a la categoría de mito.

44 MORÍN, E. (1966). El espíritu del tiempo. Ensayo sobre la cultura de masas, Madrid, Taurus, Versión española Rodrigo Uria y Carlos María Bru, p.56
45 Ibídem.
46 STRASBERG, Susan. Entrevista en el DVD ‘Marilyn Monroe her Last Days’.
47 CAPOTE, Truman. An Abbess in High-heeled Shoes’. Revista People, 27 de octubre de 1980, p. 56.

La memoria en imágenes

2008-07-18T00:48:00.008+02:00

A veces nuestra memoria se confecciona sólo a través de las fotografías que conservamos de determinados momentos. Trozos de historias recortados antes en papel y ahora en archivos jpg que rellenan el disco duro de nuestro ordenador. Instantes que el recuerdo edulcora al bidimensionar su estructura en plano rectangular. Esencias de tiempos mejores, sonrisas y juventudes embalsamadas en colores y matices de luces y sombras.

Atención al cliente

2008-07-17T11:34:00.008+02:00

- Hola buenos días, mi nombre es 'Sa#@€ka' ¿podría hablar con Don Xavier García por favor?
- Sí, soy yo, ¿quién me llama?
- Sí, buenos días. ¿Tiene usted ADSL?
- Sí.
- Bueno, le llamo de la compañía Orange para ofrecerle una oferta.
- Sí, muchas gracias, pero estoy contento con Telefónica, no estoy interesado.
- ¿De verdad está usted contento pagando el doble de lo que pagaría con nosotros?
- Sí, muchas gracias.
- Pero disculpe...
- Gracias, tengo prisa.

PI PI, PI PI, PI PI...

- Hola buenas tardes, mi nombre es 'Ma#@€ko' ¿podría hablar con Don Xavier García por favor?
- Sí, soy yo, quién me llama.
- Sí, buenos días. ¿Tiene usted ADSL?
- Sí.
- Bueno, le llamo de la compañía Orange para ofrecerle una oferta.
- Sí, muchas gracias, ya me llamaron el otro día y les dije que no estoy interesado.
- ¿No está usted interesado?
- No, ya le digo que no.
- Si bueno, pero ¿quiere escuchar nuestra oferta? Mire que le ofrecemos unos precios mucho mejores y...
- De verdad, se lo agradezco. Pero de momento no estoy interesado. Si cambio de opinión, me pondré en contacto con ustedes.
- Pero de verdad no quiere...
- No.
- Gracias, que tenga un buen día.
- Gracias, igualmente.

PI PI, PI PI, PI PI, PI PI...

- Si, muy buenas, ¿con Don Xavier García, por favor?
- Sí, soy yo, ¿quién me llama?
- Buenas tardes, mi nombre es 'Ga#@€ko' y le llamo de la compañía Orange para...
- Perdone, de buenas tardes, nada. No sé desde dónde llamará usted, pero aquí es sábado y son las once de la noche. ¿Es que no nos van a dejar descansar ni en fin de semana?
- Sí, bueno disculpe. Sólo quería informarle. ¿Tiene usted servicio de ADSL?

PI PI, PI PI, PI PI, PI PI,...

- Sí, buenos días. Mi nombre es 'Ha#@€ka', ¿podría hablar con Don Xavier García por favor?
- Sí, soy yo.
- Hola Don Xavier, ¿qué tal todo? Le llamo porque querría saber si está usted interesado en una oferta especial de la compañía Orange para su ADSL.
- Hola. Mire, la verdad es que estoy satisfecho con la compañía que tengo ahora. ¿Le importaría apuntar en el informe sobre este domicilio, de forma explícita, que no estamos interesados en recibir este tipo de información? Me he alistado a la Robinson y he hecho que Telefónica borre los datos que introdujo sin mi consentimiento en las Páginas Blancas. Teóricamente no deberían volver a llamarme porque me acoge la ley de la protección de datos. Si es tan amable, por favor, puede hacer llegar este deseo, a quién sea pertinente, para que dejéis de molestarnos siete veces al día? Muchas gracias.
- Si, bueno señor García. Esto no es responsabilidad mía. Yo es la primera vez que lo llamo.
- Bueno, de quién sea. Pero por favor, no me llaméis más.
- Bueno, está bien. Gracias por su atención.

PI PI, PI PI, PI PI, PI PI,...

- Sí, buenos días. Mi nombre es 'Ha#@€ka', ¿podría hablar con Don Xavier García por favor?
- Sí, soy yo. Perdona tu nombre me has dicho que era...
- Sara.
- Hola Sara, ¿tu apellido y tu número de empleado?

PI PI, PI PI, PI PI, PI PI,...

- Hola, buenos días. Mi nombre es 'Ea#@€ka', llamo de la compañía Ya.com ¿podría hablar con el titular de la línea?
- No, no puedes hablar con el titular de la línea.
-¿Podría saber por qué?
- Porque no me sale de los mismísimos cojones, ¿te parece?

PI PI, PI PI, PI PI, PI PI,...

Este post está basado en una experiencia real. La única solución a nuestro martirio fue solicitar a Telefónica, por el módico precio de 1.2 euros/mes, que no se permitieran las llamadas entrantes desde números no identificados a nuestro domicilio.

La mayoría de las compañías telefónicas, como tantas otras (aéreas, de tarjetas de crédito, etc.) no cuidan en nuestro país el servicio de atención al cliente. La imagen es algo imprescindible que toda empresa debería cultivar. Sobre todo teniendo experiencias cercanas que terminaron de forma tan nefasta como las quiebras de Wanadoo o Jazztel. Actualmente, Spanair se encuentra en una situación parecida. Me pregunto si la poca atención que prestan a sus pasajeros y el mal trato que han recibido muchos de ellos, sobre todo por el personal de tierra de la subcontrtada NEWCO Barcelona, tendrán algo que ver.

Salarios indecentes, horarios imposibles, personal con poca o nula formación y sentimientos de hastío hacia la empresa. En España suspendemos rotundamente en esta fase del proceso de compra, la atención al cliente. Sin duda, un pilar imprescindible para la fidelización y buena imagen de cualquier marca.

Dentro de mí

2008-07-16T21:40:00.009+02:00

Hace ya muchos días que te noto. Empiezo a conocer tus horarios, la música que te excita y la que te hace dormir. Puedo intuir que te gustan las fresas y las cerezas, y si te ofrezco algo dulce no dejas de dar pataditas por todas partes.

La doctora me ha dicho que tienes un corazón de futbolista. No es que tu padre y yo estemos pensando en que el niño se convierta en una estrella del barça y nos vaya a retirar, bueno, puede que tu padre a veces lo piense, sobre todo estos días en los que tiene tanto trabajo, pero a mí lo que me gusta es saber que estarás sano y fuerte.

Las gatitas se huelen algo. Y nunca más bien dicho porque cuando a veces haces que mi tripa se ondule se acercan extrañadas a olisquear. Estoy segura de que si no las haces muchas perrerías te llevarás bien con ellas.

¿Qué tal se está por allí dentro? Tengo curiosidad por saber si te enteras de cuando estoy triste o alegre, de cuando salgo con amigos, leo un libro o tu padre y yo hacemos el amor.

Ya cada vez queda menos... Sólo pienso en tenerte entre mis brazos. Qué tonta, se me llenan los ojos de lágrimas, ¿te lo puedes creer? Vaya madre ñoña estoy hecha.

¡Qué tarde!...Es hora de que vayamos a cenar.

Tiempo perdido

2008-07-15T12:27:00.007+02:00

HE PERDIDO EL TIEMPO EN ALGÚN LUGAR ENTRE EL CARRER DE BALMES Y LA AVINGUDA DE MADRID. SI ALGUIEN LO HA VISTO, POR FAVOR AGRADECERÍA QUE SE PUSIERA EN CONTACTO CONMIGO LO ANTES POSIBLE. SE TRATA DE UN TIEMPO MUY VALIOSO CON GRAN VALOR SENTIMENTAL. EN CASO DE APORTAR UNA PISTA POSITIVA SE RECOMPENSARÁ LA AYUDA SUMINISTRADA.

En tender

2008-07-15T12:06:00.014+02:00

Dos amigas están en la terraza de la casa de una de ellas. A está sentada en una silla mientras B tiende la ropa.

A- No tengo un euro en la cuenta.
B- Te entiendo. ¿Nos vamos a cenar fuera este viernes?

A- Me duele la cabeza.
B- Te entiendo. ¿Puedes poner más alta la radio? Me gusta este reguetón.

A- No puedo tener un bebé.
B- Te entiendo. ¿Has visto qué guapos están mis hijos?

A- Mi chico se ha ido con otra.
B- Te entiendo. ¿Salimos a pillar este fin de semana?

A- No estoy feliz en mi curro.
B- Te entiendo. ¿Por qué no te buscas otro?

A- Me han diagnosticado diabetes.
B- Te entiendo. ¿Nos vamos a tomar un helado?

A- No me siento entendida, pero entiendo que no me entiendas. ¿Por qué no me entiendes?
B- Te entiendo. Venga, vámonos dentro. ¿Has visto que poco he tardado en tender?

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Sobre el Manifiesto

2008-07-10T15:47:00.008+02:00

Hoy he leído un artículo de Félix de Azúa en El País que resume, mucho mejor de lo que yo podría hacerlo, mi opinión acerca del Manifiesto por la Lengua Común al que me he adherido.
Este es link directo al artículo.

Me gusta el catalán y espero que mi hijo lo aprenda y lo hable perfectamente. Pero quiero que estudie como primera lengua el castellano:

1.- Porque es la lengua común que hablan sus padres y familiares.
2.- Porque es una lengua mucho más útil internacionalmente.

Hoy en día no existe en todo Catalunya un colegio en el que la primera lengua sea el castellano. Pago mis impuestos aquí desde hace mucho tiempo, pero visto lo visto, en breve tendré que irme y dejar de hacerlo.

Creo que muchas personas que han criticado este manifiesto ni siquiera lo han leído, entre otras cosas porque no censura el catalán, ni pretende exterminarlo como algunos se empeñan en hacer ver. Sólo se trata de no obligar. De no imponer. Como ya dije hace poco en otro post, de no censurar igual que, durante tanto tiempo, han criticado que se les ha hecho a ellos.

Carlos Martín y Colombia

2008-07-09T10:19:00.014+02:00

De raíces salmantinas, vasco de nacimiento y vagabundo del mundo por convicción, hace ya casi tres años que Carlos Martín colgó la mochila que arrastraba el lastre de esta sociedad para redescubrir nuevos mundos. Los últimos que han tenido la suerte de cruzarse con este aventurero abanderado de la generación beat lo ubican en 'colombia'. Esto es lo que el neofilósofo piensa sobre el que un día fue el suyo y aquel país. En la foto de derecha a izquierda: Carlos Martín, Laura Sierra, Xavi Garcia y Athenea Mata.

¿Qué opinión tienes sobre la crisis económica mundial?
El mundo está en crisis, que duda cabe. El calentamiento global, la subida del precio del petróleo, las guerras, los misiles de largo alcance, las peleas entre demócratas y republicanos, la firma del TLC (tratado de libre comercio) de colombia con eeuu, Alonso sigue sin dar pie con bola, Mugabe dice que no abandona la presidencia aunque pierda en las urnas, la muerte de Marulanda y Reyes para las farc, el embargo que le hace el banco a José Joaquín Cortés por su casa en la Gran Vía de bilbao,.... si es que ya se lo decían sus amigos: mira a ver donde te metes Juaquinito, que eso es para toda la vida...!!!

A pesar de todo, también ocurren noticias positivas como que liberen a Ingrid, que españa gane la eurocopa, que Nadal arrase en wimbledon, que se vengan las olimpiadas con un montón de medallas, que el deporte sirva para apaciguar las almas de los más desfavorecidos, que el índice de divorcios en españa haya descendido un 12.5% a causa de las megahipotecas como la del señor Cortés.

Tampoco es un buen momento para enfurecerse con el director de la caja de ahorros donde manejen tu dinero y decirle que te cambias de banco porque por culpa de ellos ha empeorado tanto tu situación. Lo más posible como respuesta es que te dé una patada y te saque por la puerta, a no ser que seas uno de esos 20 clientes punteros que más dinero hacen ganar a su entidad y te lama el culo para que cambies tu decisión.

En todo caso es momento de agachar las orejas y verlas venir. Es a lo que nos acostumbraron y como nos educaron. También es un buen momento para confiar en la suerte y poner tu piso en venta para liberarte del hipotecón, a sabiendas de que nadie te lo va a poder comprar, y menos por la semejante cantidad que seguro se te ocurre pedir por tu caja de cerillas de setenta metros cuadrados que un día pensaste era el centro del universo. Por fin comprendiste que era sólo TU universo!!

Como dice Zapatero, hay mucha gente a la que no afectará esa crisis. Hay que tomar medidas para los perjudicados. No debe haber visto en ningún diario mañanero de los que lee el nivel de endeudamiento que adquirió españa tras la bonanza económica de los últimos años.

Dicen que es momento de ahorrar. Así que ya sabéis, salir menos, no vayáis al cine, y a cenar fuera ni se os ocurra, que con esos 100€ pagas la luz y el agua de todo el mes. Andando a trabajar, que donde más hay que ahorrar en en gasolina, se acabó ir a ver fútbol con tus amigos al estadio, y vender el coche de la novia, veras que bien que os arregláis con uno para los dos. Y lo peor está aún por llegar, que será en medio año más o menos.

Un consejo útil puede ser aprender a prescindir de todo lo posible, pero eso todavía no lo enseñan por allí. Hasta entonces lo mejor será estar tranquilos, tratar de buscar un buen psicólogo por si esto llega hasta límites insospechados, y esperar a que amaine la lluvia, si es que algún día lo hace.

¿Cómo se está viviendo la crisis en Colombia?
Mientras me tomo un Cola-Cao lo menos parecido a aquellos que me tomaba después de cenar por algún bar de amigos en Durango, me pregunto cuantas cosas extraño de lo que tenía antes sin moverme de casa y que ahora no tengo ni siquiera acceso imaginario.

En el país se habla de crisis. En europa también se habla de crisis. Y pongo europa con minúscula porque de ahora en adelante voy a hacer lo mismo que hace mi amigo Tim que los nombres de los países los escribe con minúscula, supongo que reivindicando de una forma simbólica la unificación del mundo. No en vano, con 25 años ha atravesado 4 continentes. A ver si consigo no faltar a mi palabra.

Por eso me alegra que españa ganara la final de la eurocopa y que en bilbao se celebrara sin incidentes.

En colombia el mundo ha respondido al presidente con cifras que tanto le gustan. Cuando compra pupitres, arregla un parque, hace una carretera,... aquí se entera todo el mundo. De lo que nunca tenemos noticias es de datos como que colombia está situada a solo 9 puesto del país más violento del mundo, que es irak. En contraposición, tiene alrededor de 4000 variedades de orquideas.

El año 2007 el cultivo de coca creció en un 27% con respecto al año anterior, con lo que alcanzan en número de hectareas 99.000 cultivadas. Su fauna contiene 1695 especies de aves distintas.

Otro de los puestos de privilegio que ostenta este costeño país es el número de desplazados con el que cuenta en sus filas. En los últimos 5 años se han sumado un millón más de afectados, con lo que ya suman tres. Sólo sudán lo supera en este desastre. Como dato positivo para su población es decir que cuentan con 146 especies de frutas distintas que brotan por cualquier lado, con lo que hay más posibilidades de sobrevivir al hambre.

En un estudio sobre violaciones de derechos humanos, el 95% de los casos quedan impunes, porcentajes parecidos a los de china, somalia, chad,... Las 51.220 especies diferentes de plantas que contiene el país que en su mitad es selva, se convierte en la continuación de la franja amazónica como uno de los pulmones más importantes del planeta.

¿Qué planes tienes para cambiar las cosas en 'colombia'?
La excesiva tranquilidad con la que se ha ganado dinero en este país a lo largo de las tres últimas décadas a desembocado en la falta de juicios y valores de una gran parte de la población que en este día no quieren que nada cambie. Las mamás jóvenes y de mal gusto que llevan sus niños a estudiar en su 4x4 quieren que todo siga igual. Es muy posible que desde la oscuridad su marido trafique, o ponga el dinero para hacerlo, o sea un paraco,... estos negocios se pasan de padres a hijos, si consiguen llegar a viejos y eludir todos los atentados que intentarán aniquilarlo en la guerra en la que esté metido.

Aquí hay demasiada gente que necesita ayuda y pocas manos que colaboren. Bastante tiene cada uno cuanto menos con llevar la comida a casa. Estas circunstancias de vida se encuentran demasiado habitualmente por el mundo.

Con un poquito de colaboración por parte de cada uno creo que seríamos capaces de cambiar cosas. Cuando menos intentarlo despeja dudas. Desde esta casa tenemos un proyecto en gestación que requiere la colaboración de amigos como vosotros. Es una revista que estamos editando y cuyo fin únicamente pretende hacer leer a la gente noticias positivas. Ya hay demasiada oferta de negativas. He tenido la suerte de leer artículos de algunos de vosotros que por aquí estarían encantados de conocer. Los textos pueden ser escritos en inglés y castellano. Con esta pretendemos intercambiar publicidad por cosas materiales que no sea dinero y que para nuestro proyecto son necesarias, como pintura, comida, ropas,... Además estará digitalizada y se publicará en internet.

Carlos Martín con algunos de sus amigos en 'colombia'

La guarida de los cobardes

2008-07-08T14:28:00.007+02:00

El anonimato de Internet es la nueva guarida de los cobardes, el escondite en donde los mediocres tiran la piedra y esconden la mano. ¿Y si la gente se dedicara a pensar en lo verdaderamente importante de la vida? En descubrir sus propias vulnerabilidades y empatizar con las de los otros. Sin embargo, lo corriente es encontrar a los vulgares degollando a aquellos a los que con sus críticas sólo demuestran ver como seres superiores. Las envidias y frustraciones tildan sus agramaticales, poco ortográficas y escasamente coherentes proposiciones verbales. Cuánta basura en la red. Cuánto pequeño ignorante.

Armados con un teclado y escudados en una pantalla, desgastan las horas escribiendo líneas incorrectas sobre personas que no conocen y a las que se empeñan en despedazar. ¿A dónde nos lleva esto? ¿Realmente creen que a alguien le interesa su opinión? Qué facilidad para hacer daño gratuito. Porque todos somos seres vulnerables. ¿Alguno de ellos se ha preguntado si le gustaría encontrar una página llena de insultos enunciados a su nombre por personas que ocultan los suyos tras la máscara pusilánime de un ridículo nickname?

Me gustaría creer que algún día estos seres aburridos, que en escasas ocasiones hasta escriben bien, dedicaran su tiempo a otros fines más filantrópicos. Es un sueño que hoy cuelgo de este blog como si fuera un deseo suspendido de un templo sintoísta japonés; una vela a mi querido Judas Tadeo; un diente de león desmenuzado; una pestaña soplada con la ingenuidad de un niño; una estrella fugaz que aparece momentánea regalando su destello sólo a los que de vez en cuando siguen mirando al cielo.

Sueño

2008-07-08T10:47:00.007+02:00

I

Pi, pi, pi, pi, pi, pi, pi, pi...

- Es en la 204, otra vez alarma de apnea. Es la tercera.
- Voy.

Pi, pi, pi, pi, pi, pi, pi, pi...

- ¿Todo bien?
- Sí, he vuelto a despertarme sin aire...

Pi, pi, pi, pi, pi, pi, pi, pi...

- ¿Puedes apagar este ruido?
- Estoy en ello. Ya está.
-¿Qué hora es?
- Las cuatro.
- Joder...
- Tranquila, que ya queda menos. Intenta volver a dormirte.

Pi, pi, pi, pi, pi, pi, pi, pi...
Pi, pi, pi, pi, pi, pi, pi, pi...
Pi, pi, pi, pi, pi, pi, pi, pi...

-¡Por favor alguien puede venir a apagar esta máquina!

Pi, pi, pi, pi, pi, pi, pi, pi...
Pi, pi, pi, pi, pi, pi, pi, pi...

- Ya está.
- Gracias. ¿Cuánto me queda?
- Poco, cada vez menos. Intenta volver a dormirte.

Tic, tac, pasos, tic, tac, más pasos, tic, tac, aire acondicionado, ruido de cama cambiando de lado, tic, tac, más pasos, tic, tac, alguna otra alarma lejos, tic, tac...

- Cariño, perdona que te llame. Como ya te queda poco para levantarte a trabajar... Las enfermeras me apagaron el móvil, pero me he quitado los cables y me he levantado a cogerlo. Esto es horrible. Cada vez que no respiro suena una alarma muy alta... Ya, pero estoy harta, quiero irme... No lloro, es que... Estoy tranquila, es sólo que no me gusta estar aquí... Te echo de menos... Tengo que colgarte que viene alguien...

La puerta se abre. Silencio. Alguien observa de pie junto a la puerta. Vuelve a cerrar y se marcha.

- ¿Peque?...Ya... Había entrado alguien...
- ¡Te pillé! Dame el teléfono.
- ¿Qué?
- Son las normas. No puedes hablar por teléfono. Además ¿te has quitado los sensores?... Mira bonita, aquí no estamos para perder el tiempo. Eres tú la que te 'mueres' cada noche cinco o seis veces. Si quieres que te ayudemos déjate de tanta ñoñería y obedece. Si no, ahí tienes la puerta, vete.
- Lo siento, pensé que...
- Ahora no tienes que pensar en nada. Sólo en dormirte.

II

-Ahhhhhhhhhhhhhhhhhhhhhhhhhhhhhhhh
- ¿Estás bien?
- (Respirando profundamente de forma entrecortada)Sí. Estaba soñando...
- ¿Otra vez?
- Sí.
-¿Qué soñabas?
- Una rueda de moto. Un brazo, mucha sangre. Los coches iban muy rápido. Fuego...
- Bueno, cielo, ha sido sólo una pesadilla. Ponte otra almohada y vuelve a dormirte.
- No, que con la almohada respiro peor.
- Pues sin la almohada.

III

- Bueno, bueno, bueno. Ya me contaron que no fuiste una buena paciente...
- Lo siento doctor. Por la mañana, ya había sonado la alarma esa cinco veces, estaba cansada...
- Bueno, tranquila. Parece que estamos ante un caso claro de apnea del sueño. Esto no es nada. Te pondremos un cepo y listo. Es un poco incómodo al principio, pero luego nada. Te acostumbrarás rápido. Y ya no pasará nada.
- ¿Y hasta cuándo tengo que llevarlo?
- Bueno, siempre. Cuando duermas. La enfermera de fuera te dará unas direcciones en dónde puedes comprarlo.
- Muchas gracias.
- De nada.

IV

- En el cartel del banco de debajo de casa justo decía: 'No dejes para mañana...', luego entro en el gimnasio y me dicen que hoy no hay clases dirigidas porque se ha muerto un compañero. ¿Sabes quién era? Ese chico calvito, muy fuerte, Kico, el entrenador que siempre estaba en la sala de máquinas... Me he quedado de piedra. Era tan joven. Tan sano. La última vez que lo vi fue la semana pasada. Me saludó sonriente. La gente no sabemos cuándo nos vamos a morir. Y de repente... ¿Qué harías si supieras que todo se acabará mañana? Querrías hacer tantas cosas. Y luego en el fondo no harías nada. Llamar a esas personas a las que quieres y con las que hace tiempo que no hablas... Decirte que te quiero y que he sido muy feliz a tu lado. Bañarme en el mar. Sonreír mucho... Sólo digo tonterías verdad. Y yo que durante varios segundos cada noche me muero. ¿A dónde iré? ¿Me encontraré en algún lugar con este chico? Con mis abuelos, con mi querida amiga Tamar... ¿Existirá el cielo?
- Bueno, peque, no te pongas ahora melancólica. Piensa en cosas más agradables...
- ¿Te acuerdas de mi sueño?
- Sí, claro, el de la moto, la sangre y el fuego...
- Kico, el chico del gimnasio, ¿sabes cómo se ha muerto?...

¡Aupa España!

2008-06-30T01:19:00.004+02:00

Hoy he visto el fútbol con mi abuelo, mi padre, mi marido y mi hijo en mi vientre. Tengo que decir que me lo he pasado genial. Que he disfrutado muchísimo y que me ha encantado venir desde Tarragona con la parte de arriba del bikini rojo sacada por la ventanilla y Xavi tocando el claxon. Sin juicios, sin profundidades. Enhorabuena a los jugadores y a todos los que hoy han sido un poco más felices, aunque ninguno sepamos bien porqué.

3 Radicales libres

2008-06-30T01:14:00.006+02:00

Con motivo de la celebración de Radicals’08, Cicle de nova creació escènica, que transcurrió durante los pasados meses de abril y mayo en el Teatre Lliure de Barcelona, se reunieron en la Ciudad Condal diversos artistas que tuvieron la oportunidad de exhibir algunas de sus últimas y más arriesgadas propuestas.

Cargo Sofia-Barcelona de Stefan Kaegi (Rimini Protokoll) el 26 de abril de 2008.
Arrojad mis cenizas sobre Mickey de Rodrigo García (La Carnicería) el 3 de mayo de 2008.
El año de Ricardo de Angélica Liddell (Atra Bilis) el 3 de mayo de 2008.

“Un radical libre es una molécula, en general, extremadamente inestable y, por tanto, con gran poder reactivo”.

No es casualidad que Kaegi, García y Liddell coincidan en un ciclo que ostenta de nombre el de ‘Radicales’ y cuyo núcleo de acción se ha desarrollado en el Teatre Lliure, ‘Teatro Libre’ de Barcelona. Con estos tres autores el espacio escénico que ya concibieran Lluís Pasqual y Fabia Puigserver en 1976 como un ‘centro de arte para todos’, siguiendo el modelo que había iniciado Strehler bastantes años antes con el Piccolo de Milán, se reafirma en su intento de revitalización teatral, pero no desde una variación revolucionaria, sino, desde una perspectiva reaccionaria. De ahí radical.

La primera ‘reacción’ que se produce en el organismo que entra en contacto con estas tres ‘moléculas’, es descubrir que la radicalidad no siempre se explica a través de los dos extremos de los que Aristóteles proponía extraer partes alícuotas para obtener la virtud. Las tres propuestas representan una infinita multiplicidad de posibilidades para plantear cada situación. El arte tiene como función ayudar a conocer la realidad y, sobre todo, el alma humana. Al entrar en contacto con nuestras células, estos radicales libres alteran el binomio de conocimiento predominante en nuestra sociedad; el del blanco y el negro, el del sí o el no, el de la derecha o la izquierda. Pero no sólo desocupando esas posiciones extremas preconcebidas, sino abriendo la puerta a otras formas, otros lugares, otras maneras, a los que sólo ejercitando nuestra imaginación podemos llegar: Espacios sueltos, nuevos, no ocupados. De ahí libre.

Kaegi escoge alterar nuestras membranas por el contacto con el oxígeno exterior. Para ello ‘secuestra’ nuestros átomos y ejerce una función didáctica a través de un intercambio lúdico. El espectáculo se plantea como una de esas experiencias de turismo industrial que los gobiernos y las empresas privadas publicitan ahora tanto en sus panfletos: ‘Visita una auténtica bodega de cava del Penedès’; ‘Ven a conocer cómo se hace el mejor tinto de la Rioja’; ‘¿Quieres saber cómo se elabora el aceite en una almazara tradicional?... A priori Vento y Svetoslav podrían subirse a este carro comercial-pseudo-cultural. Venderían pequeños camioncitos hechos a escala, invitarían a los más atrevidos y pudientes a dormir en su cabina e incluso tendrían el slogan con melodía pegadiza ya diseñado para su campaña: ‘Yo para ser feliz quiero un camión’. Pero ahí es donde Rimini Protokoll desocupa su espacio. En Cargo Sofia-Barcelona hay un trasfondo político y social. El vaso de Grappa que se ofrece a los ‘espectadores’ no es un anzuelo para que al pasar por la tienda, de parada obligatoria antes de la salida, compremos una botella de su bebida nacional. En la plaza del Mercat de las Flors, de hecho, no hay un comercio que venda productos búlgaros. El chupito es un regalo de agradecimiento. Un elixir para ayudarnos a pensar en todo lo que hemos visto y se nos ha contado. Una invitación a reflexionar sobre la vida y el trabajo de estos conductores que ‘cargan’ nuestra comida fresca y la colocan en nuestras neveras, mientras ellos se alimentan de latas de conservas. Un enlace químico de empatía con su soledad y precarias condiciones de trabajo.

Para sus ataques, Rodrigo García altera nuestro material genético con los cuatro elementos produciendo distintas reacciones: Combustión (fuego), disolución (agua/miel), solidificación (tierra/barro) y volatilización (aire); todo ello catalizado sobre un campo magnético de polos alternos de poesía y dolor. La plástica de su propuesta recubre la filosofía de sus textos de una dimensión transgénica más reactiva no sólo en capacidad, sino también en su apertura de nuevos frentes. El espectador, alterado, se cuestiona su propia forma de vida que ve reflejada en el escenario como un arquetipo anquilosado, robotizado y servil. Un ser postmoderno carente de ideas autónomas, víctima del consumo, invalidado por la tecnología, alejado de sus sentidos y de su yo interior, manipulado por el marketing y los gobiernos. Desaparecido. Inexistente. Ajeno. A pesar de haber leído algunas críticas al respecto, no calificaría Arrojad mis cenizas sobre Mickey como una obra pesimista. En el ‘Y ya no hay vuelta atrás’ con el que García remata el proceso, descubro una clave de la catarsis sufrida por el espectador entendida como un cambio irreversible. El producto final de la transformación se sintetiza en la frase anterior de la obra: ‘Las dos palabras que mejor expresan esto son NOUVELLES FRONTIÈRES. Nuevos límites’.

Angélica Liddell es un agente altamente mutagénico, carcinogénico y teratogénico, y una exposición prolongada a su alcance puede producir daños irreparables en la salud. Pero también son perjudiciales la contaminación, la radiación solar, el tabaco, las grasas, el alcohol y otros muchos elementos con los que convivimos y disfrutamos día a día. Por eso, las autoridades sanitarias dejan a nuestra libre elección el tomarlos en sus dosis adecuadas. Sin duda, las dos horas y cuarto del Año de Ricardo son un exceso de Angélica respecto a los límites aconsejados que, en algunos casos, puede resultar fatal. La actriz no necesita elementos externos para la reacción química porque ella sola es un tifón de la actuación, una catarata de energía inacabable, un monstruo que engulle al personaje de Ricardo y que a la vez es vulnerable como una niña huérfana. Al principio, el espectador escucha y reflexiona sobre lo que el texto critica acerca de las aptitudes y capacidades de nuestros líderes políticos. Retiene algunas ideas sobre la subjetividad de las editoriales a la hora de escoger unos autores más comerciales que profundos. Recuerda lo terrible de las guerras y sus víctimas colaterales. Pero, a medida que avanza la obra, para la gran mayoría de los que no acaban decesos, hay un momento en el que un dispositivo automático de protección se dispara y los gritos y la repetición de ideas, a una velocidad inmensurable, se convierten en un susurro anestésico que sólo dice: por favor, que se calle, que se calle... Leyendo entrevistas de la artista y, aunque tenga ciertas dudas al respecto dado su evidente narcisismo, quizá sea cierto que ésta es una de las reacciones previstas. En cualquier caso, ya sea en un sentido puramente químico o literal, no cabe duda de que los espectadores del Año de Ricardo acaban altamente alterados. Algunos, tan intensamente, como para otorgarle en abril de este año el II Premio Valle-Inclán de Teatro.

Los radicales libres están relacionados con el envejecimiento orgánico, pero en nuestro interior existen células que se renuevan continuamente, como las de la piel o las del intestino. Kaegi, García y Liddell son tres radicales libres que nos muestran de frente el espejo ampliado del que no escapan nuestras arrugas, nuestro conformismo, nuestro asentamiento. Nos provocan a renovarnos, al igual que son capaces de hacerlo algunos tejidos del ser humano. Tres estilos diferentes de buscar ‘nuevas reacciones', ‘nuevas fronteras’ y ‘nuevos cuerpos’.

‘Poca es la vida si no piafa en ella un afán formidable de ampliar sus fronteras. Se vive en la proporción en que ansías vivir más. Toda obstinación en mantenernos dentro de nuestro horizonte habitual significa debilidad. El horizonte es la línea biológica, un órgano viviente de nuestro ser. Mientras gozamos de plenitud, el horizonte emigra, se dilata, ondula elástico, casi al compás de nuestra respiración. En cambio, cuando el horizonte se fija, es que se ha anquilosado y que nosotros ingresamos en la vejez'. Ortega y Gasset

El profesorado universitario tendrá que acreditar el dominio del catalán

2008-06-20T12:34:00.005+02:00

Soy de Madrid y desde hace tres años resido en Barcelona. Estudio un doctorado que espero me permita algún día, en breve, ser profesora de universidad.

Según este nuevo convenio que han firmado todas las universidades catalanas y al que, según tengo entendido, sólo se opone, el rector de la UAB, el nivel C de catalán será exigido para todos aquellos profesores que vayan a dar clase en Barcelona.

La pregunta está clara. Si en Cataluña, supuestamente, hay dos lenguas oficiales, si, le pese a quién le pese, aquí se habla mucho más castellano que catalán, ¿por qué esta exigencia?¿Dónde queda entonces la igualdad de condiciones para todos los españoles a la hora de acceder a un trabajo? Obviamente, ante un examen, por mucho que se estudie un idioma, un alumno de fuera nunca lo hablará tan bien como alguien que aprendió esta forma de expresarse como lengua materna. Sin embargo, un profesor catalán o una profesora catalana que optara a una plaza en Madrid o en cualquier otra provincia de España, tendría las mismas oportunidades a la hora de conseguir el trabajo que un oriundo.

Lo mismo pasa cuando una Comunidad Autónoma desde sus determinadas unidades gubernamentales, o una empresa privada perteneciente a un ámbito regional concreto, exige que, para patrocinar un proyecto específico, sus integrantes tengan un determinado lugar de origen: La Comunitat de Valencia patrocina tal película, entonces los actores tienen que ser valencianos. La Generalitat aporta fondos para un documental sobre África, sí, pero los apellidos de todos los integrantes del equipo tienen que ser catalanes...

En este sentido, los más perjudicados somos siempre los madrileños que acogemos a todos sin prejuicios y luego no tenemos a nadie que nos apoye. En cualquier caso, tampoco me gustaría que esto ocurriese. Me inclino por una cultura más global en la que se valore el talento y no la ciudad de nacimiento que pone en tu DNI.

Las universidades americanas rebuscan en los lugares más recónditos para condensar a los mayores genios de cada disciplina procedentes del mundo entero. Las facultades catalanas pecan de falta de humildad. Una situación endogámica que poco favorecerá su enriquecimiento, proyección cultural y competitividad internacional.

No hay que olvidar que el inglés avanzado no es un requerimiento indispensable para ser fichado por una de estas universidades americanas. Aunque es verdad que se entiende, que una vez allí se aprenderá el idioma. Pero en cualquier caso, se trata de una lengua útil y necesaria a nivel mundial, con un ámbito de repercusión que queda bien alejado de las pretensiones ostentosas del nada humilde catalán.

Señores, entiendo que quieran conservar su lengua y no me importaría aprenderla, pero estas no son las formas. Imponiendo y exigiendo de esta manera se están cerrando, creando prejuicios externos y sobre todo, repitiendo aquellos graves errores, injusticias y atentados contra la libertad de los llevamos tantos años lamentándonos y tratando de olvidar.

Libertad

2008-06-07T09:45:00.013+02:00

L.Y.G.S.

Hola, perdona si te estoy molestando. Justo he venido a lanzar unas pelotitas. Mis amigos no podían venir hoy. Los pobres tienen que trabajar para levantar este glorioso país. Yo, claro, también trabajo y mucho, pero ser dueño de tus propias empresas te da una libertad envidiable que me permite escaparme en los momentos de máximo stress y relajarme haciendo este tipo de cosas: Golf, equitación, saunas, masajes, ya sabes.
No te he visto mucho por aquí, ¿vienes a menudo? supongo que no, si no, te conocería, en el Club en el fondo somos cuatro gatos. No hay tanta gente que pueda pagar estas cuotas, thank God!...
No he podido evitar fijarme en tus zapatos. Los tengo igualitos. Lo único que los míos son los de la próxima temporada. Me los traen directamente de Milan. Son lo mejor para el golf. Con ellos simplemente, 'te deslizas' por el césped... ¡Bueno, bueno! ese tiro no ha estado mal. Lo único que pienso que para mejorar tu swing deberías inclinarte más sobre tus rodillas. Ya sabes, la flexión es la clave... La verdad es que me alegro de que estemos hablando porque hoy justo venía cabreado. Hay dos cosas que me molestan, los hijosdeputa, y los hijosdeputa de los artistas. Estos últimos más... Te puedes creer que esta mañana los muy cabrones me han puesto una demanda. Claro, como están todos chupando del puto paro no tienen nada mejor que hacer. Y si te digo porqué no te lo crees. Yo escribo. Sí, bueno, es más bien una afición familiar inculcada tradicionalmente por una estirpe arraigada en el s.XV que desciende ni más ni menos de Guillermo el Conquistador... Impresiona, verdad. Bueno, en realidad no es para tanto, aprendes a vivir con ello. Ya sabes. El caso es que decidí abrir un blog, que de una vez aunara fuerzas contra esta panda de vagos. Y para promover unas ideas, que necesitaban ser dichas, no se me ocurrió mejor idea que utilizar el Facebook. Así esos mamones se iban a enterar. Todo empezó como una bromita... Pero estos rojillos no tienen sentido del humor. Llamé a la página 'Contra los actores y el cine español'... La mayoría de los grupos de Facebook no tienen gran número de seguidores, la oferta está diversificada y bueno, no suele haber más de cuatro muertos de hambre en cada agrupación. Sin embargo, en poco tiempo, la mía logró tener más de 900 miembros. ¿Te imaginas?... Esta capacidad de liderazgo es innata en mi familia...Jeje... Debe ser por eso que te he comentado de Guillermo el Conquistador... El caso es que de vez en cuando se nos colaba algún vaguete de izquierdas a llamarnos fachas o ultraderechistas. Que mira, no voy a negar que lo sea. Esa no es la cuestión. Lo mejor de todo es que cuando tú creas el grupo puedes eliminar todos los comentarios que no te merezcan la pena y echar a los miembros que no estén al nivel... Éstos, simplemente me aburrían... Siempre la misma historia, siempre la misma historia. Esos putos actores son unos mantenidos a los que sostengo con mis impuestos para que luego me lo agradezcan haciendo películas contra el régimen, la monarquía o la religión... ¡Qué gentuza!... A los pobres, porque lo digo con todo el sentido del mundo, estos son todos unos muertos de hambre, lo que les pasa es que rabian de envidia porque les gustaría tener la vida que llevamos tú y yo. Ligarse al tipo de mujeres a las que nosotros accedemos y de las que ellos jamás verán un pelo, disfrutar de los placeres de la vida... ¡Panda de maricas! Porque no me lo negarás. En esos suburbios son todos un puñado de putas y maricones. Habría que matarlos a todos. Exterminio. Ani-quila-ción.... ¡Mira, mira, mira qué bonito!... ¿Has visto con qué delicadeza ha caído la bola en el hoyo 19?... La próxima vez te enseñaré un par de trucos más. Ya se me ha alegrado el día. Estos capullos no se saldrán con la suya. Facebook ha decidido retirar la página, y estos mamones me han acusado de difamación e insultos, apología de la discriminación y exaltación a la violencia... Mejor que no lo piense más porque me pongo de los nervios... Pero ellos lo saben. Internet es la Libertad y no me costará nada encontrar otro muro en donde escribir mis ideas. Ahora con más vehemencia. Hay que acabar con ellos. ¡Que les jodan a todos! ¡Viva España!¡Viva la libertad!

G.R.C.

Buenos días,

Soy la madre de una conocida presentadora de televisión. La verdad es que no se me da demasiado bien entenderme con las nuevas tecnologías, pero debido a las circunstancias específicas, hoy me he decidido a escribiros.

Hace 38 años al poco tiempo de nacer nuestra única hija, mi marido murió de cáncer de estómago. Fue un golpe muy duro tanto para E. como para mí. No penséis que si cuento esto es porque quiero dar pena, es sólo que me gustaría que entendierais cómo fue la infancia y la adolescencia que tuvo que vivir mi hija sin un padre a su lado.

Desde muy jovencita a E. le gustaba el mundo de la televisión. En el colegio siempre la cogían para las obras de teatro y en cuanto aprobó la Selectividad se puso a estudiar periodismo. Yo siempre la animé a que hiciera lo que más le gustaba. Además tenía ese don innato para hacer que los demás se rieran y siempre pensé que, a pesar de ser menudita, algún día llegaría muy alto.

Hace una semana mi hija acabó el que, durante varios años, ha sido un programa diario de éxito que ella ha conducido como presentadora principal. Hay pocas mujeres con tanta inteligencia e ingenio que hayan triunfado al frente de un late night show de actualidad y humor. Siempre me he sentido muy orgullosa. Aún cuando algunas personas nos insultaban al ir juntas por la calle o cuándo alguien la paraba para decirle todo tipo de barbaridades.

Sin embargo hoy, hoy me he decidido a dar la cara. Entiendo que cada uno pueda tener sus ideas, que se expongan de una manera más o menos ácida, pero: ¿a alguno de ustedes les gustaría leer en un foro que alguien quiere ver muerta a su hija? ¿Que le desean que la atropelle un autobús o que se la carguen unos matones? Esto señores, son algunas de las lindezas que le dedican a mi E. en ciertos foros. Y no lo alcanzo a entender. Puede que mi hija se haya pasado con alguno de sus comentarios ácidos, pero nunca hasta el punto de desear acabar con la vida de nadie.

Por lo que veo, el anonimato que proporciona la red a sus internautas les hace inmunes a unas leyes que, fuera de este ámbito, sancionarían sus actos. ¿Dónde acaba la libertad de estos individuos?¿Dónde empieza la nuestra?

Anónimo

Menuda zorra la dueña de este blog. Artista, puta, roja hasta la medula y seguro que ademas es lesviana. Anda y que te jodan, puta pedazo de puta. Con esa boca de cabayo que tienes. Seguro que te lo montas con la 'E' esa que todos sabemos perféctamente de quien se trata. Vete a joder a otra parte y dejanos en paz. No sabes que es libertad.

El abogado responde sobre el foro ‘Contra los actores y el cine español’

A nadie se le ocurriría titular un foro en Facebook: ‘contra los negros y los judíos’. Tampoco ‘Contra los marroquíes y los homosexuales’, porque saltarían las alarmas. Igualmente:

Este Grupo atenta contra la Declaración Universal de los Derechos Humanos y

se manifiestan amenazas, calumnias e injurias contra colectivos y personas concretas que son constitutivas de delitos graves en el Código Penal español y en las demás leyes criminales de la mayoría de países.

La libertad de expresión no significa dar libertad para amenazar, calumniar e injuriar contra el honor, la reputación y la vida de las personas.

Artículo 12 - Declaración Universal de los Derechos Humanos

Nadie será objeto de injerencias arbitrarias en su vida privada, su familia, su domicilio o su correspondencia, ni de ataques a su honra o a su reputación. Toda persona tiene derecho a la protección de la ley contra tales injerencias o ataques.

Artículo 169. Código Penal español

El que amenazare a otro con causarle a él, a su familia o a otras personas con las que esté íntimamente vinculado un mal que constituya delitos de homicidio, lesiones, aborto, contra la libertad, torturas y contra la integridad moral, la libertad sexual, la intimidad, el honor, el patrimonio y el orden socioeconómico, será castigado.

Artículo 170. Código Penal español

Si las amenazas de un mal que constituyere delito fuesen dirigidas a atemorizar a los habitantes de una población, grupo étnico, cultural o religioso, o colectivo social o profesional, o a cualquier otro grupo de personas y tuvieran la gravedad necesaria para conseguirlo, se impondrán, respectivamente, las penas superiores en grado a las previstas en el artículo anterior.

Artículo 205. Código Penal español

Es calumnia la imputación de un delito hecha con conocimiento de su falsedad o temerario desprecio hacia la verdad.

Artículo 208. Código Penal español

Es injuria la acción o expresión que lesionan la dignidad de otra persona, menoscabando su fama o atentando contra su propia estimación.

Elevator

2008-06-05T18:48:00.008+02:00

Interior de un ascensor. NORBERTO tiene unos cuarenta años, es de origen italiano. MARÍA está estrenando sus treinta.

NORBERTO.- Hola.

MARÍA.- Hola.

Silencio.

NORBERTO.- No te caigo bien, ¿verdad?

Silencio.

MARÍA.- No.

Silencio.

MARÍA.- Pero no es por nada. Hay gente con la que tienes más química y gente con la que, bueno, pues eso, que fuera de clase, pues no tendrías una amistad.

Silencio.

MARÍA.- En realidad, y ya que lo preguntas, no me gusta cómo hablas en clase. Eres demasiado retórico, un pedante. Un Terenci Moix parlante.

Silencio.

MARÍA.- Yo no pensaba decírtelo, pero como me lo has preguntado... De todas formas, valoro que eres un tío muy culto. Sabes sobre muchos temas. Es sólo que al expresarte, pues, utilizas siempre la manera más larga de llegar a un punto. Como dirías tú: una trayectoria rococó helicoidal dirigida por un narcisismo ególatra carente de todo respeto por una audiencia atónita a la que disfrutas dejando expectante. Y al fin y al cabo, existiendo rectas...para qué andarse con rodeos...

Silencio.

MARÍA.- Conozco a una psicóloga que dice que si algo te da rabia de alguien es porque probablemente compartas con esa persona aquello que tanto te irrita de ella. Por eso últimamente me he preguntado si acaso yo soy pedante. O quizá me gustaría serlo... y escuchándote a ti me siento pequeñita y veo que no puedo...

Silencio.

MARÍA.- Pero sabes, no. Ni lo soy ni me gustaría. Me encanta la sencillez. 'Lo bueno si es breve dos veces bueno'. Lo claro, lo nítido, lo auténtico, lo sincero...

Silencio. La puerta del ascensor se abre en el tercer piso.

NORBERTO.- ¿Perdona? Te has quedado ensimismada. Como has sido tú la que apretaste a esta planta, te estaba preguntando si bajabas.

MARÍA.- ¡Ah! Sí, sí. Perdón.

NORBERTO.- Tranquila. No pasa nada.

A, B y C

2008-06-04T16:59:00.006+02:00

- Desde el interior de una ventana se descubren los amarillos, violetas y naranjas de un amanecer en una isla exótica.

- Él está de pie frente a la ventana. No ha podido dormir.

- Desnudo.

- ¿Desnudo?

- Sí, me gusta desnudo.

- Desnudo.

- Ella está en la cama.

- Envuelta entre las sábanas en las que la noche anterior...

SILENCIO. Miradas.

- Dilo.

- Bueno, ya se entiende.

- No, dilo.

- Envuelta entre las sábanas en las que la noche anterior hicieron el amor.

SILENCIO.

- Vale. Él mira abstraído por la ventana cómo unas jóvenes pasean con sus cestos cargados sobre la cabeza. En el horizonte, las barcas en donde sus hombres pescadores lanzan las redes.

- En las que la noche anterior follaron.

- No pasa nada: follaron, hicieron el amor, da lo mismo.

- No. No hicieron el amor. Hace mucho que no hacen el amor. Como mucho follan. Y además poco.

- Bueno. El caso es que ella se despierta y le pide que vuelva a la cama.

- Él está pensando cómo decírselo, pero no se atreve. Le partirá el corazón. Es tan joven. Y además sólo lo tiene a él en el mundo. Sin su ayuda no tendrá dónde ir.

SILENCIO.

- Ella se pone mimosa. Le pide que vaya y le acaricie la espalda. Para animarlo le enseña uno de sus estupendos y llenos jóvenes pechos.

- En la ventana las mujeres de los pescadores colocan sus pequeñas ofrendas de arroz a la divinidad de la zona. Esperan que sus rezos llenen de peces las redes que sus maridos sumergen en la mutable mar.

- Ella se levanta desnuda, lo abraza por detrás y pega sus pechos a su espalda.

- Él la aparta y comienza a vestirse. Las maletas están preparadas junto a la puerta. Es tarde. En breve tendrán que dejar la habitación.

- Ella lo mira miedosa. Sabe que él va a dejarla. Sospecha que hay otra. Una amante. Quizá está vez una mujer mayor que ella, más experta. No tiene muchas opciones.

- No sospecha que hay otra. Hay otra, pero ella no lo sospecha.

- No lo sospecha porque él ha borrado sus rastros. Cuando estás con ella desaparezco, me encierras en una celdita etérea de neuronas de recuerdos.

- Lo ha hecho para proteger a una persona a la que todavía ama.

- ¿Ama? Si la amara no estaría con otra. Si me amaras no estarías más con ella.

- De alguna forma. Sólo de una manera protectora, paternal, todavía la ama.

- Ella le dice que lleva varios días sin tomarse la píldora y que desea que la noche anterior concebieran un hijo.

- Un escalofrío recorre su cuerpo. La mira con dudas. No. Ella es joven y modelo. No abandonaría su carrera.

- Sí podría hacerlo si pensara que esa es su única opción.

- Él le dice que no está preparado para ser padre. Que no tiene ningún derecho a tomar una decisión tan importante de esa manera.

- Ella le dice que lo quiere más que a nadie en el mundo. Que llevan siete años juntos y que quiere darle un hijo como fruto de ese amor.

- Él le pide que razone. Que un hijo no es la solución. Que no están pasando por su mejor momento. Que es mejor esperar.

- ¿Esperar?

- Bueno, de momento le dice eso.

- Esperar.

SILENCIO /Como las mujeres de los pescadores aguardan en la orilla. Rezando. Pasivas. Dependientes. Siempre esperantes.

- Él decide que será mejor decírselo en otro momento. Con el riesgo de un chantaje de este tipo... Además ella está especialmente sensible y no quiere hacerle daño.

- Es mejor esperar.

- Ella se mete en la ducha y en cinco minutos está lista.

- No estaría lista nunca en cinco minutos.

- Ya. Pero ese día lo está.

- Lleva enganchadas en el pelo tres flores de esas blancas que embriagan con su esencia toda la isla.

- Él coge las maletas y la espera con la puerta abierta. La mira y le acaricia el rostro. Con una sonrisa dulce le dice: ‘si te has quedado embarazada, está claro que no es el momento, por favor, prométeme que abortarás.’

- Ella lo mira sumisa y le devuelve otra sonrisa. Se abraza a él muy fuerte. Sabe que de momento lo tendrá a su lado. Que la dejará para irse con su amante más experta y sabia que ella. Al apretarse contra su cuerpo las flores blancas resbalan por sus cabellos húmedos y antes de que hayan salido por la puerta, caen livianas dejando el dulce rastro de su aroma en su camino hasta alcanzar el suelo.

SILENCIO /En el horizonte la pareja se aleja y los perdemos de foco. Las mujeres de los pescadores aguardan pacientes tejiendo cestos de caño mientras susurran rezos cantados. La mar está calmada y el sol hace sombras escuetas con perfil de mediodía. Saben que sus maridos ya estarán doblando velas. Muy pronto volverán.

Noli, Marie, BB y yo

2008-06-04T16:01:00.003+02:00

Sine Justitia Nihil

2008-05-27T12:49:00.006+02:00

MARIAJOSÉ

Me gusta hablar. Y hablar de la gente. No tengo ningún problema en reconocerlo. Soy clara, sincera, directa. Si tengo algo que decir, no me corto. Lo digo a la cara y punto. Pero a la gente en el fondo le jode que les digas la verdad. Primero te piden que lo hagas, pero luego les jode. Se enfadan. Empecé a trabajar en la empresa en septiembre de 2007, va a hacer ahora un año y medio. Tenía mucha experiencia como secretaria porque llevaba desde los diecisiete currando en otra compañía también de fabricación de coches… Prefiero no decir el nombre porque acabé bastante mal con ellos… La historia no viene a cuento, pero vamos que me echaron porque me quedé preñada y me las vi putas para conseguir el despido improcedente. Las grandes multinacionales siempre hacen lo mismo. Se aprovechan de los débiles. El caso es cuando llegué a esta empresa, el Sr. Nadal me pareció encantador. Educado, inteligente y con las ideas claras que es como a mí me gustan los jefes. Bueno, que me gustan, ya me entiende, que me gustan como jefes… Bueno, pues eso. Que soy la secretaria personal del presidente, hago mis ocho horitas diarias y en principio ningún problema.

Sobre Matías, lo mismo. Yo no tengo relación directa con él, salvo cuando el Sr. Nadal me pide que lo llame para tratar algún tema de trabajo o cuando les organizo las reuniones en la sala de juntas, las comidas o les reservo la pista de squash. Pero me parece un caballero eficiente, amable y con mucha sensibilidad, porque siempre me está preguntando por lo del asma de mi hijo y parece que se interesa sinceramente.

La primera que me comentó ‘lo de Matías’ fue Susi, su secretaria. Todas las secres del equipo directivo solemos comer juntas en la cocina. Nos traemos los tapers y los calentamos en el microondas de segunda mano que nos regaló el Sr. Nadal por Navidad cuando su mujer decidió comprarse uno nuevo. El caso es que obviamente ‘lo de Matías’ yo ya lo sospechaba, porque esas cosas se notan. Pero claro, lo que no sabía es que fuera a dar el paso. Oye, que a mí, me parece de puta madre que fuera del trabajo cada uno haga lo que quiera. Que yo no digo ni pío. Pero ya sabes…

Hace dos semanas Matías debía reincorporarse a su puesto de director técnico. El Sr. Nadal me pidió expresamente que lo avisara en cuanto apareciera por la oficina. Y eso es lo que hice.

Del resto de la compañía, no es que Matías lo anunciara públicamente por la Intranet, pero vamos que al final todos se habían enterado. Ya sabes como es la gente… Les gusta hablar…

EL SR. NADAL

(El Sr. Nadal está sentado en su gran sillón de cuero. Junto a él permanece de pié y callado Fermín Gómez, responsable de contabilidad.)

SR. NADAL- Sí, por favor Matías, entre.

MATÍAS- Gracias.

SR. NADAL- Bueno. Acabo de recibir los últimos informes macroeconómicos sobre el sector automovilístico y las cosas, sinceramente, no pintan bien. La subida de precios del petróleo, el fiasco de los biocarburantes, ya sabe, ahora parece que a esos chinos les ha dado por comer pollo y nos han jodido todas las centrales que estábamos plantando en Europa. Una pena, una pena… Fíjese que yo confiaba en el biodiesel, pero claro, ahora se ha puesto más caro comprar un barril de aceite de girasol que vender el biocarburante manufacturado… un desastre. Y el Gobierno como siempre tocándose las pelotas. Y bueno, nos afecta, nos afecta.

Y luego están esos putos coreanos fabricando sus mierdas de coches y vendiéndolos a saldo, y no te cuento lo de esos indios, que tienen a niños trabajando en sus fábricas, por nada… Gratis…. Y claro, las cosas, sinceramente, no pintan bien…

¿Sabe cuántos años llevo al frente de esta compañía? Treinta y siete. Treinta y siete. Se dice pronto. Y yo no soy ingeniero, ni economista, estudié derecho. Porque sabe, el derecho enseña la verdadera justicia: ‘Sine justitia nihil’ ¿Sabe lo que significa? Tenemos que ser justos.

Fermín me ha pasado unos datos… a ver… sí, aquí están. Sí. Bueno. Estos datos son sus facturas mensuales de los últimos seis años. Antes de nada, ¿tiene algo que decir al respecto?

MATÍAS- Eh, bueno, no sé. ¿Facturas? Sí. He pasado mensualmente alguna comida siempre con algún cliente, los viajes de trabajo y más o menos, creo que eso es todo.

SR. NADAL- Ya.

MATÍAS- No sé. ¿Hay algún problema?

SR. NADAL- Bueno. Matías, las cosas no pintan bien. No pintan bien. La compañía está atravesando una situación de crisis y sintiéndolo mucho nos vemos obligados a hacer ciertos recortes. También hemos examinado sus visitas a Internet ¿tiene algo que decir al respecto?

MATÍAS- No sé. Bueno en principio puede que haya consultado alguna página para comprar un billete de avión…

SR. NADAL- Sí, precisamente el 13 de noviembre del año pasado y el 6 de abril de 2006.

MATÍAS- Ya, pero...

SR. NADAL- Varias páginas sobre centros médicos, alguna de casas rurales y diariamente las páginas del Periodico, el Mundo, El País, El Confidencial y el ABC.

MATÍAS- Bueno, me gusta informarme de lo que pasa en el mundo. Es importante para mi trabajo.

SR. NADAL- Fermín, acérqueme por favor las facturas del teléfono. Gracias. El teléfono de la compañía está sólo para hacer llamadas de trabajo Matías…

MATÍAS- Lo sé, y prácticamente jamás lo he utilizado fuera del…

SR. NADAL- Sintiéndolo mucho, creo que usted y yo tenemos distintos puntos de vista y no nos entenderemos. La compañía le agradece sus seis años de dedicación, pero considera oportuno que a partir de ahora usted siga sus pasos por separado, quiero decir, fuera de esta empresa.

SARAH

Si he decidido dar mi caso a conocer es para poder ayudar a otras personas que estén en mi misma o parecida situación. Espero que la sociedad reaccione, que la justicia me apoye y sobre todo que se impida que estas circunstancias vuelvan a repetirse.

Después de hacer el ejercicio matinal que me había recomendado mi cirujano para que ‘todo quedara en su sitio’, me di una ducha y me recreé durante un rato en la imagen desnuda que me devolvía el espejo. Tengo unos pechos redondos y llenos, apuntados por unos pezones claros. Someto mi piel a sucesivas exfoliaciones que luego abrillanto con aceite. Soy alta y me entusiasma la forma que adoptan mis interminables piernas al colocarme de puntillas. De pequeña, había soñado con ser una gran bailarina y, probablemente, se desaprovecharon buenas aptitudes pero en casa nunca me permitieron estudiar ballet.

El ‘platino-rizado-natural, Mario, ya sabes cómo lo quiero’ con el que mi pobre peluquero había conseguido después de toda una tarde contentar a su querida amiga, no resultó sencillo de lograr en casa. Sólo, tras tres cuartos de hora armada con los rulos, la foto de Marilyn en una mano y el secador en la otra, conseguí quedar satisfecha. Desfilé desnuda desde el baño hasta la ventana, que había dejado abierta en mi habitación. Esa mañana disfruté del roce de mi piel embadurnada. Me sentía nueva. Aquel día todo era distinto. Por primera vez, desde hacía mucho tiempo, sabía perfectamente lo que me pondría para ir a trabajar. Antes de la operación había visitado todas las tiendas del Eixample hasta dar con el vestido más adecuado. Sabía que, en cuanto lo viera, podría reconocerlo y así es cómo había sucedido. El modelo hubiera resultado sutil y elegante si no fuera porque, al igual que solía hacer mi admirada Norma Jeane, me había propuesto enfundarme en un traje dos tallas más pequeño que mi cuerpo.

La luz de la mañana empezaba a escaparse por la silueta que recortaban los tejados de las casas de enfrente y un brillo matinal parecía iluminarlo todo con un halo mágico.

En el revés de mi armario tenía dos espejos gigantes, los únicos que me permitían ver mi figura entera. Antes de salir de casa me eché una mirada y, complacida con el efecto, me regalé una última sonrisa.

De camino a la oficina disfruté imaginando las reacciones de mis compañeros. Hacía un mes había explicado a mi jefe la delicada situación por la que iba a tener que pasar. Llevaba mucho tiempo esperando a ser operada y en un alarde de la excelente capacidad organizativa, propia de lo buena ingeniera que soy, lo dejé todo dispuesto antes de ‘irme de vacaciones’.

Mi entrada en la compañía no fue todo lo triunfal que había esperado. Había muchos sitios vacíos y sólo Susi se acercó a darme dos besos y comentarme lo guapa que estaba.

En mi despacho, el ordenador de siempre, los mismos ficheros, el marco con la foto de mis sobrinos hacía dos veranos, las dos plantas artificiales, todo estaba igual, pocos cambios para un día en el que yo lo veía todo distinto.

Acababa de sonar la música de bienvenida de Windows, cuando vi que me llamaban desde la extensión de Mariajosé, la secretaria de Javier Nadal: ‘Buenos días’- dije. ‘Buenos días, el Sr. Nadal quiere que, por favor, pase por su despacho; si puede ser, inmediatamente’. Un escalofrío dejó helado mi cuerpo y, sin dejar de estar sorprendida, intuí por un momento lo que me estaba esperando.

Una puerta de metal gris protegía el acorazado al que ahora recordé haber entrado sólo en dos ocasiones, cuando firmé mi primer contrato y cuando recibí el premio del año pasado a la mejor gestión. El eco de los tres golpes retumbó hueco y solemne. Desde dentro se escuchó una voz ronca y cínica: ‘Sí, por favor Matías, entre’.

Athenea Mata

Inspirado en el artículo ‘Una multinacional despide a un directivo tras cambiar de sexo’
publicado por JULIO CARBÓ en EL PERIÓDICO el 20/12/2007.

En la duna de Bolonia

2008-05-23T10:55:00.005+02:00

Este momento representa dos finales y dos principios en mi vida.
Grabado en Cádiz en septiembre de 2006.

¿Cómo será el bebé?

2008-05-23T10:39:00.006+02:00

Esto es un montaje que nos hizo mi amiga y artista Bea Merry con fotos de cuando Xavi y yo éramos peques. Tengo unas ganas tremendas de escuchar las carcajadas de mi hijo en mis brazos y en los de su padre... ¿A quién se parecerá?

Saudade

2008-05-23T10:23:00.004+02:00

Sueño mucho. Desde siempre, pero ahora, embarazada, muchos de mis sueños tienen una temática particular. Recuerdo a mis muertos. A todas aquellas personas a las que he querido tanto y ya no están a mi lado. Cuando alguien a quien quieres desaparece, pensarla te hace sentir que de alguna manera no se ha ido del todo. Que sigue a tu lado para responderte todas aquellas preguntas que te gustaría hacerle. Para darte todos los abrazos que te apetecería tanto recibir.

Por las noches vienen a verme mis abuelos. ¡Cuando pienso que mi abuela Chelo tuvo seis hijos! Multiplicar por seis todos los síntomas que estoy teniendo... las náuseas, el cansancio, los mareos... ¡Qué valientes las mujeres!
También me tranquiliza pensar que aunque embarazada no pueda trabajar, ellas tampoco lo hacían. Sabían como nadie dar cariño.

Todavía tengo un abuelito vivo, mi yayo Joaquín que me llama para preguntarme cómo va su bisnieto. ¿Existirá Dios? Me gusta ver esa serie en la que sale una chica que ayuda a pasar a los espíritus que se quedan atrapados en 'este lado'... ¿Serán los sueños la única forma de entrar en contacto con los que ya han pasado? ¿Serán sólo nuestras neuronas engañosas las que nos hacen creer que lo onírico era cierto y que alguien ha venido a visitarnos?

Embarazada

2008-05-21T19:17:00.002+02:00

Telediario

2008-05-21T19:06:00.008+02:00

El escenario tiene forma cúbica.

En el fondo una pantalla gigante de croma verde sobre la que se proyectan imágenes de noticias de telediario. Resúmenes de desastres, guerras y sucesos causados por el hombre.

Detrás de una mesa gris alargada hay dos sillas que miran de frente hacia el público. Sobre la mesa hay dos platos vacíos, dos servicios de cubiertos, dos servilletas y dos vasos.

La parte delantera del escenario está bordeada por un elemento que recuerda al marco de una televisión.

En el lado derecho del público, en una de las sillas tras la mesa, se sienta ADOLFO, un hombre de mediana edad y aspecto serio, vestido con traje y corbata sólo en la parte de arriba. Abajo lleva unos ridículos calzoncillos hasta los tobillos.

En el izquierdo, CONSUELO una mujer de mediana edad, vestida en la parte de arriba con una blusa blanca transparente que deja entrever la desnudez completa que sigue en su parte de abajo.

ADOLFO- Y entonces, ¿qué pasó?

CONSUELO- No puedo quitarme las imágenes de la cabeza. Era sólo un crío. No tendría más de quince o dieciséis años. Un crío normal. Normal.

ADOLFO- Y ¿qué pasó?

CONSUELO- Era gris.

ADOLFO- ¿El crío?

CONSUELO- ¿Qué crío?

ADOLFO- El crío que no tendría más de quince o dieciséis años, ¿era gris?

CONSUELO- No. El crío no. El gato.

ADOLFO- ¿Qué gato?

CONSUELO- El crío era un chico normal.

ADOLFO- El crío era un chico normal y el gato gris. Y entonces, ¿qué pasó?

CONSUELO- Pasó a su lado, le pegó una patada y le rompió la espina dorsal.

ADOLFO- ¿Al crío?

Silencio

¿El gato gris le pegó una patada al crío normal y le rompió la espina dorsal?

Silencio. CONSUELO mira con odio a ADOLFO que claramente se está burlando de ella.

ADOLFO – Vale. Fue el crío normal el que le pegó una patada y le rompió la espina dorsal al gato gris… Algo habría hecho el gato…

CONSUELO y ADOLFO cogen las cucharas y comienzan a comer ‘sopa’ con gesto hierático, sin perder la vista al frente hacia el público. Se escucha una música animada que recuerda a la sintonía del Telediario al mismo tiempo que se proyectan rápidas sucesiones de distintos maltratos del hombre a animales en la pantalla.

CONSUELO- No puedo quitarme las imágenes de la cabeza.

CONSUELO se levanta y saca algo del bolsillo de la chaqueta de ADOLFO.

CONSUELO- Llevaba un pen driver en la mano. Un pequeño aparato microelectrónico con puerto USB y capacidad para almacenar más de 10 gigas.

CONSUELO se gira de espaldas a ADOLFO que permanece como dormido, coge su plato con sigilo y conecta el pen driver. A través de la cara de horror de CONSUELO imaginamos qué está viendo algo terrible sobre la base del plato que sujeta como si fuese una pequeña pantalla de ordenador.

CONSUELO- Tenía que escapar antes de que él la encontrara. No podía dejar que supiera que lo había descubierto. Pero levantó la vista y él estaba allí. Mirándola. Amándola. Odiándola. Cerró su puño y escondió El Secreto con todas sus fuerzas.

ADOLFO- ¿Qué Secreto?

CONSUELO- ¿Quién era aquel hombre que tenía enfrente? Ya no lo conocía. El puerto USB rasgó la palma de su mano que apretaba con fuerza. Entonces él se acercó.

ADOLFO- ¿Qué Secreto?

CONSUELO- Ella asustada dejó caer el pen driver manchado de la sangre que su mano comenzó a gotear.

ADOLFO- ¿Todavía lo quería?

CONSUELO- ¿Cómo iba a quererlo si no lo conocía?

ADOLFO- A pesar de todo lo quería.

CONSUELO- A pesar de todo lo que había hecho a esas otras mujeres, algunas sólo niñas, lo seguiría permitiendo, perdonando, protegiendo…necesitando…A pesar de todo lo quería.

CONSUELO sonríe y le da un abrazo. ADOLFO se acurruca junto a ella como si fuera un niño pequeño. CONSUELO coge el cuchillo y el tenedor y comienzan a comer ‘un filete’ con gesto hierático, sin perder la vista al frente hacia el público. Va partiendo un invisible ‘bistec’ en pequeños trocitos que reparte entre ella y ADOLFO. Se escucha una música animada que recuerda a la sintonía del Telediario al mismo tiempo que se proyectan rápidas sucesiones pixeladas de distintos maltratos a mujeres, niños y niñas.

ADOLFO- Y entonces ¿qué pasó?

CONSUELO- No puedo quitarme las imágenes de la cabeza. Fuera del estadio no crecía ni un triste cactus. Pero los jugadores se disputaban el esférico deslizándose por el campo como ágiles bailarinas danzando por un vergel.

ADOLFO- Como si retransmitiera un partido de fútbol. ¡Señores y señores qué partidazo! En los primeros 20 minutos se repartieron las ocasiones. Sin que el portero de casa pudiera enterarse, los visitantes le metieron un primer gol en el minuto cero del partido. Un jugador del equipo blanco-blau-grana repelió un remate de un estrella verde que lo tenía todo menos potencia. Y lo entendimos como una metáfora. Los visitantes no lo celebraron en exceso, para no faltar, pero le salían destellos de la sonrisa. En la segunda parte el equipo de casa encontró su premio. Un estrella verde se escapó por la banda izquierda y regaló el gol a su pueblo. El equipo pudo utilizar la celebración para vengarse o para cortarse las mangas, pero se reunió en un abrazo. Se cumplía el minuto 79 cuando el público agitó cartulinas plateadas que convirtieron las gradas en las escamas de un pez gigante; comían bocadillos de mortadela, gritaban, hacían gestos obscenos, se enfadaban con el de al lado, querían ver espectáculo, ¿acaso no les importaba quién ganara? El cotillón de la fiesta comía cinco minutos al partido y lo aceptaremos por esta vez, aunque nos irritan las distorsiones visuales y auditivas. Al filo de la medianoche, con el público en retirada, exhausto por tanta celebración olímpica, el de Texas salió con su capote y cumplió con la única tradición que se permiten su equipo y su capitán. Ganar. Los de las barras rojas y blancas se llevaron a casa la copa y a los de las tres estrellas verdes sólo les quedó seguir rezando en sus mezquitas para volver a intentarlo en la próxima oportunidad.

Silencio.

ADOLFO- ¿Estás dormida?

Silencio. ADOLFO come un postre del plato con una pequeña cucharilla. Mientras mira al frente. Al terminar relame el plato directamente sin quitar la vista del público. De fondo se escucha una música animada que recuerda a la sintonía del Telediario en la pantalla se están proyectando imágenes de la Guerra de Irak, de las torres gemelas, de familias de iraquíes desesperadas…

ADOLFO- ¡Cómo hemos jugado! Tenías que habernos visto. ¡Go, go, go, gol!!! ¿Estás dormida?

Silencio. CONSUELO tiene cerrados los ojos. ADOLFO hace un pequeño gesto con ánimo de despertarla.

ADOLFO- Esos cabrones nos han metido uno por la escuadra, pero vamos, que luego han venido otros dos más nuestros seguidos. En total: 3 a 1… Consuelo… ¿duermes?

ADOLFO se acerca a ella y empieza a agitarla con más fuerza. CONSUELO parece inmersa en un profundo sueño. No se mueve. No se despierta

ADOLFO- ¡Consuelo!, No me hagas estas bromas, venga, ¡despierta!

ADOLFO comienza a pegarla cada vez más fuerte. Primero hostias en la cara y luego puñetazos y patadas por todo el cuerpo.

ADOLFO- ¡Consuelo!, ¡Consuelo!...¡Consuelo!

La luz se apaga sobre el escenario y en la pantalla de croma se proyecta la típica nieve gris de televisión desajustada. El sonido de la ausencia de imágenes va ascendiendo y escondiendo el de los gritos desconsolados de ADOLFO que sostiene entre sus brazos el cuerpo semidesnudo y ensangrentado de su amada.

Athenea Mata

¿A qué suena la soledad?

2008-05-09T15:08:00.006+02:00

Suena a pasos y a cajones que se abren y se cierran. A teclas que rápidas se suceden una tras otra. A golpes no identificados de los vecinos de al lado. A la masa de tráfico que asciende homogénea. A los niños que gritan. Al sonido imaginario del teléfono que no suena. Al ordenador musitando. A la silla que cruje al compás del más mínimo movimiento. Qué distinta la soledad escogida de la obligada. Qué fácil es perder el tiempo. ¿Quién dijo que tuviéramos que aprovecharlo?

Esta ansiedad continua por amortizar las horas, como si fueran una hipoteca… Y es que en la vida al fin y al cabo estamos de préstamo…

¿Qué hacemos con los objetos prestados? Los cuidamos más que si fueran de nosotros mismos. Los anhelamos. Los usamos. Los devolvemos.

La vida es un tiempo prestado que sentimos la necesidad de utilizar, de sacar partido. Nos pasamos la vida anhelando amar, anhelando vivir, anhelando trabajar, pero cuán poco satisfactorio nos resulta conseguir lo hasta entonces deseado. Ahí entran a jugar los románticos. Los melancólicos que prefieren la idea de amar al acto real y tangible de ser amado. Disfrutan con la tragedia de lo imposible. Se regocijan en el sufrimiento de anhelar lo que no les es posible tener. Siempre con una aspiración tanto o menos alcanzable de lograr lo deseado.

Los románticos ya no me gustan.

Basta ya de 'Y sis', 'Cuandos...' y 'algún día te enseñaré, te llevaré, me gustaría', bla bla bla.

Y hoy con esto se resuelve un enigma que me tuvo durante algún tiempo perdida. Y vuelvo a mi camino. A mi soledad querida. Y entonces me encuentro con quien bien me sabe querer. Con el que me ama cada día. Y sueño y deseo, y disfruto y amo y le entrego a él, eso sí, sólo prestada, toda mi vida.

Re-generada

2008-05-09T13:31:00.003+02:00

Sin un análisis químico cuantitativo sería difícil calcular mi contenido en sales e iones de fluido residual, estimo un índice de saturación etílica del 90% sobre una base ureica fundamental.

El contacto con lo inerte de la albina roca se me antojó frío, pero fue la amarilla catarata, disgregada al liberarme del conducto, la que me despertó del letargo.

Recuerdo un viaje en espiral de vuelta a lo oscuro, esta vez transportada por canales y puertos de PVC y cobre más amplios. Todas íbamos deprisa, pero a ninguna parecía preocuparle cuál sería su destino. Intentar mantener mi contenido puro resultaba difícil en aquel torbellino de desagües; no quería perder mi esencia, pero en cada pasadizo, en cada cruce, encontraba compañeras más y más diluidas que ansiaban absorber mediante osmosis mi elevada concentración de alcohol.

La tensión aumentaba al ver cómo alguna de las otras con las que había compartido orificio de partida, sucumbían destilándose en vapores. Yo quería mantenerme intacta y pensé, con gran desacierto, que una micela podría salvarme. Aquella gota oleosa flotaba indemne a la obligada mezcla y deduje que, tal vez montándome sobre ella, podría escapar de allí. Sin embargo, al tirarme a la grasa, unas fuerzas electrostáticas colosales corrompieron mis átomos. Luego sólo recuerdo calor.

¿Qué me estaba pasando? Me transformaba ¿Quién era?

En un instante me convertí en una pedante depurada con cola esterificada, producto de la reacción físico-química. Sentirme nueva y acoplada a aquel apéndice habría sido más llevadero si no hubiera perdido cualquier síntoma de embriaguez con el cambio.

Navegué discreta y escondí mi nuevo estado por los laberintos subterráneos que esquivan los cimientos de la ciudad; Pero pronto descubrí la utilidad de mi cola, que me propulsaba convirtiéndome en primera en los adelantos, y me atreví a discurrir petulante por las casamatas de un antiguo castillo templario y por las asepsias nada higiénicas de las fosas de un campo de golf. Viajaba errante cuando vislumbré a lo lejos una salida en el truncado conducto que recientemente habían seccionado las obras de un tren. No entendía esa ansia intrínseca que pugnaba en mí por alcanzar la superficie pero, de algún modo, sabía adónde quería ir. En colaboración con mi hacendosa cola que, por aquel entonces, había desarrollado hélices de partículas polucionadas y mejorado con ello considerablemente su aceleración, me propuse liberarme por el agujero y emprendí el camino al ritmo acompasado que marcaban mi esbelto cuerpo y el rabo helicoidal que lo terminaba.

Sólo en la impaciencia, mi ingenuidad y un exacerbado deseo de escapar, encuentro explicación a que no reparara en la sosa cáustica que, casi cuando estaba llegando a mi meta, se acercó modosa y, sin que me diera cuenta, robó de cuajo mi tan estimado apéndice.

Recuerdo un dolor agudo y una soledad inmediata. Cómo iba ahora a nadar yo sola. No estaba lejos, pero sin mi cola me habían asegurado que no podría alcanzar la luz.

Enquistada en mis pensamientos no escuché el estruendo que precedió al temblor embravecido de las aguas del alcantarillado. Un tubo impresionante eclipsó el agujero por el que ya no podía ver mi tan ansiada vía de escape. Miles de compañeras se sometían resignadas a ser aspiradas por el trueno del motor que, sin piedad, las engullía junto a partículas vulgares, convirtiéndolas en el más común de los verdes lodos. Quería escaparme pero luego, sólo recuerdo succión.

Un análisis químico cuantitativo me califica como agua mineral natural. Estoy descarbonatada, cumplo los requisitos microbiológicos adecuados y no contengo sustancias tóxicas por encima de los límites recomendables para la salud.

Athenea Mata

Microrrelato inspirado en el artículo ‘Agua regenerada’ publicado por RAMON FOLCH en EL PERIÓDICO el 16/12/2007.

Nota de la autora: Una micela es un conglomerado hidrófobo, en este caso de grasas, que mantiene su estructura sin disolverse en el agua. La reacción química provocada entre la grasa y el alcohol da como resultado una cadena larga de un compuesto llamado ’éster’ y agua. (El éster es interpretado en el contexto surrealista de la historia como una ‘cola’ física de la gota de agua.)

¿Te puedo ser sincero?

2008-05-09T12:04:00.001+02:00

¿Puedo ser honesto?¿Te puedo ser sincero?

Me gustaría poder responder simplemente: “no”o “no gracias”. El cuerpo se me enfría rápidamente, puede que mi temperatura baje hasta un grado; El ceño se me arruga ligeramente y mis ojos miran más interesados en ocultar su miedo; En el fondo de mi garganta se ahoga un aire atrapado que oprime mi pecho desde adentro y se esparrama angustioso hasta la boca de mi estómago que aprieta cerrada. Pero lo más evidente, lo particular, es que mis labios siempre pronuncian “si, claro, por favor”.

Ceniceros urbanos

2008-05-09T11:49:00.002+02:00

Recuerdo cuando estuve en Tokyo que una de las cosas que más me impresionó fue la limpieza de sus calles. Cada adoquín deslumbraba por lo pulcro de su superficie ausente de residuos.

Sin embargo, ¿qué pasa en nuestras ciudades de España? o más bien ¿qué le pasa aquí a los fumadores? Hace un tiempo decidí iniciar mi pequeña campaña personal. Consistía en que cada vez que viera a alguien tirar una colilla al suelo, le diría que por favor la recogiera. Que la calle es de todos y que si no hacía eso en el salón de su casa, tampoco debería hacerlo sobre nuestras aceras.

La mayor parte de las veces la gente es amable, aunque reconozco que alguna vez he tenido que callarme por miedo a las represalias.

¿Cada uno puede destrozar sus pulmones de la mejor forma que le parezca?... Eso es otro tema, pero por favor, las colillas al cenicero.

Su voz...

2008-05-09T11:29:00.002+02:00

Si no fuera por sus ojos nunca me habría adentrado en lo sencillo de su mirada. Un negro nítido por el que resbalé hacia su boca creo que, navegando en una lágrima.

Si no fuera por lo suave de su pelo nunca habría perdido mis dedos en su espalda. Geometría perfecta de dunas deslizadas donde entre danzas de besos se blandieron dos ánimas.

Si no fuera por lo auténtico de sus sabias palabras, por lo claro de su risa, por lo bueno de su alma, quizás nunca habría descubierto lo divino de las notas que de su pecho emanaban.

De sosegada, dulce e ingrávida madera de balsa, su voz es el filo de aire potente en donde el equilibrista baila; Salvaje chorro de catarata. Trueno de fuego que la hoguera desgarra.

Si no fuera por las notas que Él cantó hasta mi oído y suaves acariciaron mi alma, quizás no me habría despertado y en este hechizo de luz no viviría enamorada.

Ojalá fuera una gata

2008-05-09T11:21:00.000+02:00

Ojalá fuera una gata.

Ojalá mi mayor satisfacción consistiera en saltar de arriba abajo y patear un cordoncito.

Pero no soy una gata

Y por más que lo intento sólo consigo, como mucho, parecerme poco a ella

Y mientras mi mente avanzada confecciona sílabas y las emite a través de este teclado, la gata sigue jugando enfrentándose al oso q nunca la va a atacar

Algunos osos si atacan

No es que me importe porque la verdad, puedo con ellos

Pero contra todos juntos igual no puedo

Por eso he de irme, porque mis palabras se aglutinan, me invaden y me agobian. Las menos prósperas ideas me persiguen y me acechan siniestras. Yo intento que se vayan, las aparto, las evito, pero están ahí, no se han ido, no me respetan.

No es como otras veces. Descubrí que era más fácil, mantenerla en cautividad. Y así ha estado mucho tiempo. De vez en cuando, si se va la luna llena, asoma sus patitas y me mira con cara de buena. Entonces le abro la puerta, pero...

¡ Joder nena, prefiero el verano! Y en seguida vuelvo a meterla.

Si sé que todo es relativo

Si sé que...!”$)(=”·$)!=”%·)YAAA BASTAAAAA! Ayyyyyyyyyyyyyy!

Que mmmmierda

El exilio de tus besos,

la ingravidez de tu ausencia,

la dulzura de un recuerdo errante,

el amor que no puedo entregarte.

La vida que nos pasa de largo,

la serenidad que le hace al amor un desplante,

un adiós inesperado, un tropezón adelante.

Me voy. Me marcho. Me he ido.

Cómo puedo alejarte si aunque debiera nunca te he querido

tal y como desearía amarte...

Café, azúcar, arroz, arroz, arroz, arroz, maíz, maíz, maíz, arroz, sardinas, berberechos podridos, pimientos con hongos, tomate enmohecido, agua marrón con olor a melón, melón seco, pasas de albaricoque, chocolate...el chocolate está bien

Calor triste en película de sudor mal oliente

Succión de alma

Dormir, dormir, y no pensar

Vuelvo a esa cama

¿Dónde está la gata?

No patea el cordoncito. No se pelea con el oso. No asoma sus patitas. No me mira para que le abra la puerta. Se ha ido. En este sitio no soy ni fan ni tástica. No ha querido estar conmigo.

Voy a escupir las palabras enranciadas por los meses de apatía

Las frustraciones disecadas

Las ilusiones perdidas

Solísima

Incomprendida

Quiero encontrar una senda de sauces y aroma a tomillo

Flotar hasta la orilla del mar

Sentarme bajo un sol que tenue

Me torne dorada y suave, me ayude a brillar

Huele a podrido. ¿Dónde?

Huele a podrido.

¿De dónde?

¡HUELE A PODRIDO!

Náusea. Pota. Crema antiestrías. Arcada. Asco. Vómito.

He dicho que huele a podrido…

La nevera verde apesta. El water, la pota. Pero huele a podrido.

Hace días que no la veo. Ya no juega. Ya no patea su cordoncito.

Huele a podrido.

Se ha ido.

No, no se ha ido. Nunca se ha ido. Su arena apesta. Su cuenco de agua sigue vacío. Nadie le dio su comida. No quiero mirar en su camita y ver la gata muerta que huele a podrido.

El milagro de tu vida

2008-05-09T11:07:00.003+02:00

Querido hijo,

Hoy empiezo este blog y no podía ser de otra manera que dedicándotelo a ti, mi bebé que crece apaciblemente en las piscina amniótica que redondea mi barriga.

Desde que el tiempo se cuenta por semanas sólo pienso en las que me quedan para verte, para coger tus manitas, para que nos divirtamos juntos en infinitas carcajadas.

Muchas veces tengo miedo. A no saber cómo enseñarte, a qué decirte de la vida, a qué explicarte...

Pero quiero que sepas, que te esperamos con mucho amor y alegría. Que te queremos desde antes de que existieras. Y que a partir de ahora, y para siempre, tú serás lo más importante.

Mamá